Libertango

Novo endereço

2008-10-06T06:36:00.000-07:00

Pessoas, eu já n tenho dúvidas que o Wordpress é o melhor provedor de Blogs. Só uma coisa me impedia de transferir o Libertango para lá: eu não queria perder os textos já escritos aqui, no Blogger.

Mas como eu ia dizendo, o Wordpress é o melhor provedor do universo e, por isso, quando vc faz a conta, tem a opção de importar todos os textos e comentários da sua conta Blogger (pasmem!). Foi o que eu fiz.

A partir de agora, então, escrevo em outro endereço: andreamaciel.wordpress.com (desculpem o narcisismo mas, novamente, o domínio Libertango já tinha dono). O layout, os links e os videos serão atualizados aos poucos.

Espero vocês por lá.

Andréa

Cultura Livre

2008-10-05T08:10:00.000-07:00

Minha última leitura. Podem baixar sem medo, que o autor deixa (um viva ao Creative Commons!)

http://www.4shared.com/file/17505404/3f80b121/Lawrence_Lessig_-_Cultura_Livre.html?s=1

Uma piada e meia

2008-10-02T11:40:00.001-07:00

Sempre assim. As coisas apertam na facudade e eu deixo pra lá o blog. Ou melhor, o atualizo nas aulas de redação (viva o laboratório de informática em qua há um computador por pessoa - sim, isso é difícil de se ver no CAC - agora está mais fácil, já que laptops não são artigos de luxo como bons professores).

É de professores que vou falar. Ou melhor, vou só deixar para vocês um sapientíssimo comentário em sala de aula. Eis que abre a boca o grande mestre:

- Assim a coisa fica meia... meia... meia esquizofrênica!

(Eu, tendo contorsões na aula Técnica de Entrevista e Reportagem)

Conversa nerd sobre o fim do mundo (via MSN)

2008-09-28T11:43:00.000-07:00

Eu: Lembrei q só de vc esses dias! por causa de uma experiência q iam fazer... q disseram q tinha a possibilidade de acabar com o mundo! E aí, vamos sobreviver?

O Físico: a melhor resposta é com um desenho. Tem também uma câmera lá.

Eu: obrigada, agora eu estou mais tranqüila!

O Físico: Na verdade, eles são uma seita suicida que tem como mote que apenas acabar consigo mesmos não é justo. Precisam acabar com o mundo.

Eu: Veja pelo lado bom. Pelo menos, agora, não somos monstrinhos verdes.

O Físico: Zoando. Não vai acabar. Gordon Freeman (Half Life) estará lá para nos ajudar.

(Eu adoro quando a ciência fica pop. Quem diria, hein, Sir Newton?)

Parece que todo pic-nic acaba em um Candeias - Dois Irmãos

2008-09-16T16:37:00.000-07:00

A blusa que o outro elogiou um dia. Cabelos "alegres". Os chinelos serviam para dar um ar despojado, banal à tarde - mesmo que ela, no fundo, tenha cogitado usar sandálias de domingo. Preparou sanduíches com o melhor que tinha em casa. Pegou um pacote de biscoitos porque, afinal, não era muito o "melhor que tinha em casa". Desmanchou uma de pilhas de livros para pegar aquele que repousa por baixo de 50 outros volumes. Todo cuidado é feito por detalhes. E todo cuidado é uma forma de carinho. Ela olhou para tudo isso e achou bom.

Não foi o suficiente. Mas foi bonito esse momento, o "quase". Teve mais vida que a volta para casa. Enfim, eu estava feliz. Nessas horas, tudo parece simples.

Crônica quase jornalística

2008-09-16T06:57:00.000-07:00

Na recepção da Folha de Pernambuco, o porteiro lê o Diário.

(baseado em fatos reais)

Entre números e rostos

2008-09-09T12:08:00.000-07:00

(Artigo para a disciplina Redação Jornalística 3)

Vidas invisíveis: esse é o título do caderno especial que o Jornal do Commercio publicou no último domingo (dia 31 de agosto). O objetivo de João Valadares e Eduardo Machado, jornalistas responsáveis pela iniciativa, era lançar luz sobre a forma “despreocupada” com que os moradores de favelas recifenses observam a morte, o assassinato de seus filhos, vizinhos, amigos – negros e pobres, a massa que entra nas estatísticas policias e nas covas de indigentes. Para os jornalistas, a periferia estaria “vestida de indiferença".

O motivo? “O absurdo do corriqueiro". De tanto ver a morte bater suas portas e desovar cadáveres em suas ruas, os moradores das favelas não se preocupariam mais com isso. É chocante imaginar crianças brincando em frente a um corpo inerte, coberto por um lençol – também João Valadares e Eduardo Machado se abismaram com o fato. Mas não consigo deixar de me perguntar se a própria imprensa não trata também assim, com usual indiferença, essas mortes que acontecem longe (ou nem tanto) dos pólos enriquecidos de nossa cidade.

A própria mídia não entrega, em nossas casa – por TVs, rádios e jornais – esses cadáveres como algo absurdamente corriqueiro? Há um mês, vou todos os dias ao Arquivo Público, onde são guardadas cópias de todos os jornais em circulação no Estado. Minha missão é analisar notícias da Folha de Pernambuco, durante seus dez anos de circulação. Nos primeiros dias de pesquisa, era com nojo que eu observava o caderno policial. Enormes fotos ensanguentadas, descrições detalhadas da cena do crime, tudo contribua para revirar meu estômago e tirar meu humor.

Havia um sentimento triste quando eu olhava aquelas matériasa, um luto tardio por todas aquelas pessoas que saiam da vida para entrar numa cova rasa. O mal-estar era muito grande. Eu não sabia como levaria minha pesquisa até o fim. Passadas algumas semanas, porém, eu já não me comovia tanto. Por mais que as fotos e os textos fossem semelhantes, igualmente cor vermelho-sangue, era como se já não doesse em mim ver aquilo. Eu me vesti de indiferença: aquela morte, que já foi vida, era mais uma.

É “fácil” criticar a apatia causada pela Folha, bem conhecida pelo seu caráter sensacionalista. Mas a lógica do “mais um”, que gera a indiferença, está presente mesmo em iniciativas ditas “politicamente corretas”. Um caso notório é o do PE Body Count. O blog, idealizado pelos mesmos jornalistas que produziram o caderno especial Vidas Invisíveis, tem como chamariz um contador virtual de homicídios que é diariamente atualizado através de informações do IML, de hospitais e de delegacias no estado. O intuito era chocar pelo monstruoso número de mortes.

Com o mesmo objetivo, foi instalado, no bairro do Derby, um contador de homicídios em forma de outdoor. Bem abaixo do número de cadáveres, podemos ler a frase “Um protesto permanente pela vida”. Mas a atenção dada a esses mostradores, tanto o virtual quanto o físico, não parece ir além do “corriqueiro”. No site, as mortes viram nomes e datas. Na rua, sobrevivem em algarismos. Dois mil novecentos e um, dois mil novecentos e dois, dois mil novecentos e três... Os números são grandes, mas motoristas e pedestres, cheios de pressa e rotina, parecem indiferentes.

Estar “vestido de indiferença” não é um resultado do “esquecimento” ou “desconhecimento” da classe média nem do “excesso de conhecimento” dos pobres. O que faz com que tantos crimes não nos choquem é a própria desumanidade com que nos são mostrados. A maior parte desses casos nos chegam pela mídia. E se para os moradores das periferias certos mortos são apenas “pacotes”, para a imprensa, são estatística – jogados numa vala comum, sem história, sem vida. A lógica do “mais um” dá de presente às suas vítimas uma segunda morte. Não há comoção frente a um número. Não há indignação por alguém que não se conhece.

A apatia da população desaparece quando as vítimas são da classe média. Mas isso não pode ser encarado como algo natural. Se observarmos, por exemplo, a cobertura midiática dos casos Maria Eduarda e Tarsila ou Isabela Nardoni, notamos um ponto em comum: as vítimas foram tratadas como pessoas singulares. Soubemos o que faziam da vida, ouvimos seus parentes, vimos fotos suas em momentos felizes. Ainda que seja abusiva a atenção da imprensa a esses crimes, não podemos negar que, ao fim, todos sentimos que as conhecíamos. Elas não foram tratadas numericamente como “mais um”.

Na imprensa, os números são dados aos invisíveis. Exterminados. São jovens pobres, negros, moradores de favelas. São os que rendem fotos ensanguentadas e notas nos caderno policiais. Como Alberto da Silva, na poesia de Ferreira Gullar:

Não foi nada de mais, claro, o que aconteceu:

apenas um homem, igual aos outros, que morreu

Que nos importa agora se quando menino

O seu grande sonho foi tocar violino?

Que nos importa agora quando o vamos enterrar

se ele não teve sequer tempo de namorar?

Que nos importa agora quando tudo está findo

se um dia ele achou que o mar estava lindo?

(...) Enfim este é o morto:

um anônimo brasileiro

(...) de quem nesta oportunidade

damos notícia à cidade”.

E nós, que notícia vamos dar? Mostramos o humano por trás das porcentagens, os rostos que sustentam as estatísticas ou nos contentamos em promover a letargia?

Tempo que voa

2008-09-07T13:09:00.000-07:00

Em Lisboa, eu tinha uma varanda no meu quarto. Era bonito acordar, cedo ou tarde, abrir as persianas, as portas de vidro e olhar a rua. Sentir o vento, mesmo quando era frio - um contraste enorme com o quentinho dos lençóis. Mas era um prazer enorme ter varanda - e como ela só seria minha por seis meses, eu a habitava com afinco todos os dias, ainda que em frente dela só houvesse uma pequena praça, meio abandonada, e outro prédio, sempre sem seres humanos à janela.

Dessa varanda, eu podia ver uma árvore que mudou durante o tempo que eu estive lá. Ela viva na calçada do meu prédio, seus galhos quase me alcançavam. Aquela árvore morreu na minha frente - coisas do inverno. Vi suas muitas folhas verdes vermelhecerem, envelhecerem, caírem no chão. E a árvore ficou viva, mas seca, nua, como algo que foi exuberante mas, nesse momento, espera apenas a hora de morrer. Era assim como eu me sentia, como aquela árvore. Tudo na vida parecia uma fim que se esquecera de terminar.

É estranho que, agora, eu consiga olhar com tanto carinho para essas lembranças. Há sempre algo de nostálgico na soletude. Porque eu, dependente que sou dos que me rodeiam, faço sempre planos. Mas todos eles morrem quando as pessoas morrem em mim, como as folhas secas. E eu olho para eles com luto - é o momento que precede a chegada do verão.

.
.
.

"Time flies, it's true. But the good news is that you're the pilot".

Andréa, ainda decidindo para onde ir.

Da gênese de tudo

2008-09-07T12:03:00.000-07:00

Deus criou Adão e Eva um para o outro. E como não havia outras pessoas na Terra - e o incesto, desde sempre, não é permitido -, Adão e Eva não podiam ter "ex".

Só por causa disso, hoje, somos tantos na terra. Porque se quando Adão estivesse com Eva ainda pensasse na "ex", Eva teria se irritado - mulher forte que era, já que pariu toda a humanidade - e deixaria Adão conversando com a serpente, sozinho.

Milênios de humanidade depois, Andréa ainda tem muito o que aprender.

Como um pôr-do-sol finge ser longo

2008-09-06T17:47:00.000-07:00

Então pintei de azul os meus sapatos
Por não poder de azul pintar as ruas
Depois vesti meus gestos insensatos
E colori as minhas mãos e as tuas

Para extinguir de nós o azul ausente
E aprisionar o azul nas coisas gratas
Enfim, nós derramamos simplesmente
Azul sobre os vestidos e as gravatas

E afogados em nós nem nos lembramos
Que no excesso que havia em nosso espaço
Pudesse haver de azul também cansaço

E perdidos no azul nos contemplamos
E vimos que entre nós nascia um sul
Vertiginosamente azul. Azul.

(Desmantelo Azul, de Carlos Pena Filho)

Encontros e despedidas

2008-09-06T08:27:00.000-07:00

Algumas frases valem uma vida.

"O trem que chega é o mesmo trem da partida"

E-leitora

2008-09-04T06:49:00.000-07:00

Para falar sobre mídia e campanha eleitoral, alguns estudantes de jornalismo (entre os quais me incluo) fizeram um blog. Quem quiser dar uma olhada e se juntar ao coro dos desafinados, > Politeia <

Papel de rascunho

2008-08-30T22:38:00.000-07:00

Encontrar textos antigos é sempre estranho. Palavras diferentes, idéias desatualizadas, registro de um mundo que já não existe... Imagine quando esse texto antigo é seu próprio? Isso sempre ocorre comigo, quando decido arrumar meu quarto (arrumar de verdade). Meu dormitório é qualquer coisa cheia de folhas rascunhadas.

Se eu escrevo algo fora de contexto, posso dizer que é sem texto, ou melhor sentexto? Preciso aprender a me expressar, a transformar a ambigüidade, se não em clareza, ao menos em liberdade, riqueza de possibilidades, não em conflito. Ok, o mundo das palavras não é muito meu. Deixo quase uma folha toda em branco, para que outra pessoa escreva algo mais interessante.
Andréa, outubro de 2006

Olimpiadas (sem acento)

2008-08-23T08:39:00.000-07:00

Ok, depois do ouro no salto e no vôlei, esse texto que deixo aqui fica datado. Mas o espírito inconformado ainda me ronda. Então, deixo com vocês esse artigo que fiz para a cadeira de Redação 3.

---

DO DESASTRE OLÍMPICO BRASILEIRO
(21/08)

Quem tentou acessar o site do Comitê Olímpico Brasileiro (COB), na madrugada dessa terça-feira (dia 19), tomou um susto. Logo na página inicial, abaixo do quadro de medalhas, havia uma mensagem enfática (e pouco ortodoxa): “O Brasil está um lixo nessa olimpíada”. A frase, claro, não foi escrita pelo Comitê. Essa “pichação” foi presente de um hacker, que deixo a olhos vistos o que está por baixo do nosso tapete patriótico: o Brasil está, sim, um lixo nessas Olimpíadas. Somos um fracasso homérico.

O clima que precedeu os Jogos não poderia ser mais favorável ao nosso país. Os 277 atletas da delegação brasileira, a maior que já tivemos em toda a história, vinham, na sua maioria, de bons resultados nos últimos Jogos Pan-Americanos. No Pan do Rio, em 2007, conquistamos 927 medalhas e estivemos no primeiro lugar do pódio 241 vezes. Além disso, a estrutura física construída na cidade-sede, que vai desde parques aquáticos a ginásios de atletismo, deu maiores condições de treino aos nossos atletas.

O ministro dos Esportes, Orlando Silva Júnior, dias antes da abertura das Olimpíadas 2008, dizia que um bom objetivo para a nossa delegação seria superar o número de medalhas conquistadas em Atenas (10 ao total - 5 de ouro, 2 de prata e 3 de bronze). O otimismo era geral até nos mais céticos.Hoje, porém, estamos a três dias do fim das competições em Pequim e não conseguimos nem igualar a marca de quatro anos atrás: conquistamos 8 pódios (um ouro, 2 pratas e 5 bronzes).

O Brasil amarga um vexatório 33º lugar no quadro de medalhas, ficando atrás de grandes “potências olímpicas”, como Etiópia (com duas medalhas de ouro e uma de prata), Cazaquistão (1 ouro, 4 pratas e 5 bronzes) e Zimbábue (1 ouro e 3 pratas).Nossas grandes “promessas” se despediram da China com o recorde mundial de choros e desculpas. Outros atletas chegam em “honrosos” trigésimos lugares e declaram-se satisfeitos com seu desempenho. Quanto aos demais, você nem ouviu falar deles: provavelmente foram eliminados já nas primeiras etapas da competição.

Os resultados nada expressivos conseguem bastante destaque da mídia e até geram certa comoção nacional. A exaltação de quintos e oitavos lugares não surpreende se pensarmos que em esportes como a Ginástica, até duas olimpíadas atrás, nossas chances de medalhas eram nulas. Mas o eterno discurso do “o importante é participar” nos impede de superar os resultados pífios que nossos atletas conquistam historicamente nos Jogos. Acabamos com uma grande louvação ao fracasso e avançamos poucos passos em direção a resultados expressivos.

Todos sabem das dificuldades que nossos atletas enfrentam para “chegar lá”, do outro lado do mundo. Faltam patrocinadores para os esportistas. A estrutura física para treinamento em muitas modalidades é inadequada e insuficiente. É necessário ressaltar toda justa lista de reclamação dos competidores brasileiros. Mas, como mencionou o próprio ministro Orlando Silva, não adianta mais investimentos públicos se não houver comprometimento com resultados.

Enquanto um quarto lugar no Vôlei de Praia feminino e um 37º. lugar na Marcha Atlética forem olhados como “o melhor que pudemos fazer”, o Brasil continuará correndo nas últimas raias. Quando lanço a luz da tocha olímpica sobre o nosso vexame, há quem me diga: “onde está seu espírito esportivo?”. Se você se perguntou a mesma coisa, leitor, eu respondo: “meu espírito esportivo está entre aqueles que não foram a Pequim passear”. Esses sim são os atletas vencedores – que, é verdade, nem sempre vencem (veja o caso da nossa seleção feminina futebol). A todos eles (e elas), meu profundo apreço.

Castelo dos horrores

2008-08-21T05:20:00.000-07:00

Paul Klee, Angelus Novus

Toda cidade tem seus monumentos à tragédia. Em Recife, às margens do Capibaribe, há uma escultura em homenagem aos torturados durante a ditadura militar. Se você está no Rio, observa a Candelária. Se vai à Salvador, visita o Pelourinho. Em Berlim, vai a um campo de concentração. Em Nova York, ao World Trade Center (ou às ruínas, ao menos).

Parece que toda história é isso, dor e morte. E faz todo sentido aquilo que Benjamin falou, de que o anjo da história, na verdade, está de costas para o futuro enquanto a ele se dirige. O anjo olha a barbarie e dela tenta se afastar. É assim que a humanidade caminha de tragédia em tragédia. E sempre olhando fixamente o caos. Para quê? Para construir um futuro melhor?

Bauduin morto, Foy ferido, o incêndio, o massacre, a carnagem, um regato de sangue inglês, francês e alemão furiosamente misturados, um poço atulhado de cadáveres, os regimentos de Nassau e de Brunswick destruídos, Duplat morto, Blackmann morto, os guardas ingleses mutilados, vinte batalhões franceses, dos quarenta componentes da divisão de Reille, completamente dizimados, três mil homens, somente na ruínas de Hougomont, feridos, despedaçados, degolados, fuzilados, queimados; e tudo isso para que uma camponesa hoje diga a um viajante: - Meu senhor, dê-me três francos e, se quiser, eu lhe explico como é que foi a coisa em Waterloo!

Para tudo virar passeio, oras! Um viva à memória que não se esquece só para render bons souvenirs e algum trocado aos guias turísticos!

Noticiando

2008-08-13T05:56:00.000-07:00

Andréa.jornalista.com.br (ponto final)

---

Novas imagens do Coque
Vídeo e fotos da comunidade são exibidos no Rio de Janeiro e no Recife

O documentário A linha, a maré e a terra, produzido por jovens do Coque e da Universidade Federal de Pernambuco, será exibido no Cine Cufa 2008. O evento, que acontecerá em setembro, no Centro Cultural Banco do Brasil - Rio de Janeiro, reúne vídeos de diversos países, como França, Itália e Estados Unidos, e pretende traçar um panorama das obras cinematográficas das periferias do mundo. A linha, a maré e a terra, realizado pelo projeto de comunicação Coque Vive, resgata a memória de antigos moradores da comunidade, Dona Paulina, Seu Xavier e Dona Francisca. Os três falam de suas vidas e da história da remoção forçada de muitos moradores do Coque por parte dos poderes públicos para construção da Estação de Metrô Joana Bezerra e do Fórum Rodolfo Aureliano, nas décadas de 80 e 90.

Quem não vai para o Rio, pode conferir as produções de jovens do Coque na III Mostra Recife de Fotografia. As fotos Revelando o Coque foram feitas por alunos do Curso de Agentes de Comunicação Solidária, que é realizado há dois anos no Coque, através da parceria de estudantes da UFPE com a associação Núcleo dos Irmãos Menores de Francisco de Assis (Neimfa). Participam da Mostra Recife de Fotografias 55 trabalhos de fotógrafos profissionais e amadores escolhidos, entre mais de 120 trabalhos inscritos, por meio de seleção. O material será projetado em sete sessões, a partir do dia 31 de agosto, em espaços públicos de grande circulação da cidade, tanto do Centro quanto dos subúrbios, como praças Maciel Pinheiro e Independência, UR7, na Várzea; Pátio de São Pedro, Morro da Conceição e Brasília Teimosa.

COQUE VIVE - Há dois anos, estudantes de comunicação da UFPE se juntaram a jovens do Coque com o objetivo de produzir novas imagens sobre esse espaço. Assim nasceu o projeto Coque Vive, que busca difundir um olhar diferenciado da comunidade, a partir de produções midiáticas de seus próprios moradores. Algumas dessas produções podem ser vistas através do blog coquevive.wordpress.com.

Boa ação

2008-08-07T10:54:00.000-07:00

Andréa Maciel Aquino abre o Internet Explorer do Laboratório de Informatica da UFPE, instala o Mozilla Firefox 3 e torna o mundo um lugar melhor (Adeus, navegador sem abas! Adeus, "o IE não está respondendo"!).

Melodrama

2008-08-05T05:44:00.000-07:00

Era uma vez, em Punta del Este, um rapaz chamado Rodolfo Augusto e uma moça chamada Mercedez de la Calle. Eles estavam há algumas semanas juntos e inseparáveis. Mas, por causa de uma viagem de família ao interior de Cochabamba, Mercedita ficou uma semana afastada de Rodolfo Augusto. Ele, estagiando e sem férias, não pode acompanhá-la. Ela, muito tranquila até então, seguiu sua viagem, como o planejado.

Na volta, Mercedita estava muito feliz, tanto pela agradável viagem quanto pela expectativa de reencontrar Rodolfo Augusto. Ao chegar em casa, porém, Mercedez encontra uma visita inesperada: Julia Cajaranas (leia-se "rúlia carraranas"), a ex de Rodolfo Augusto, deitada no chão do corredor do prédio, como que sem ligar para a presença de Mercedez. Mercedita finge que nada aconteceu, tenta prosseguir a vida. Mas chegam terríveis histórias aos seus ouvidos: Rodolfo Augusto teria ficado com sua ex durante a semana em que Mercedez esteve fora. Sem acreditar no que ouvira, Mercedita pergunta a Julia Cajanas (ainda deitada no chão) se isso era verdade. Ela confirma. E completa com a bombástica notícia: desse encontro, Julia teria como prova o filho que esperava de Rodolfo Augusto (sim, ela estava embarazada!).

Rodolfo Augusto vai à casa de Mercedez, que o recebe friamente. Ele não entende e pergunta o que está havendo. Mercedita apenas aponta para Julia Cajanas no chão e diz tudo o que sabe sobre o encontro deles durante a semana e o filho que é fruto dessa grandicíssima sacanagem "hijadelputa". Rodolfo Augusto não sabia da gravidez da ex e parece um pouco atordoado. Julia Cajanas se levanta repentinamente, dá a mão a Rodolfo Augusto e os dois vão embora. Rodolfo Augusto olha para trás. Mercedez vira o rosto e cai ao chão a la Scarlett O'hara del Mexico.

Com certo atraso...

2008-08-03T14:17:00.000-07:00

É sempre engraçado ler reportagens sobre o Brazil, ops!, sobre o Brasil.

Contos de Matusalém

2008-08-03T12:08:00.000-07:00

Acordei sozinha, abraçada por lençóis amarelos e tomada da sensação de soletude. Não é exatamente solidão - que, de tão melancólica, parece uma palavra que já nasceu triste. Não era isso o que eu sentia. A soletude deve ser algo entre o medo, o estranhamento e a alegria de ver uma largatixa listada. (Eu já estive naquele quarto outras vezes, através de janelas bem limitadoras, culpa de minha lenta conexão à internet. Webcams não são recomendáveis para vermos quartos e pessoas - são "band-aids" contra a saudade, enfim).

Acordei sozinha e muito mais cedo do que ocorre normalmente. Soletude à parte, levantei e procurei o que fazer. Muito cedo ainda para apresentar meu rosto aos familiares. Se a primeira impressão é a que fica, não deixaria como cartão de visitas um rosto amassado pelo travesseiro. No quarto, não há um espelho para eu ver meu cabelos! Há caixas, livros, caixas, roupas, caixas, sapatos, caixas, colchão, caixas. Organização típica de momentos pré-mudança, desordem ordenada, cara de "vir a ser".

Dobrei os lençóis. Refiz a cama. Tirei as roupas emprestadas. Vesti-me novamente com o figurino da noite anterior. Tentei dar uma imaginária ordem aos meus cabelos. Olhei mais atentamente a estante de livros. Peguei o celular no chão. Vi as horas e o pus no bolso. 08:00. O moço nem deve ter conversado direito com os pais ainda. Casa dos pais é mesmo assim, nada de convidados-surpresa. E estão certos. Mas parece que eu já os conheço. Eles devem estar guardados em qualquer coisa do jeito do meu anfitrão, nos olhos, talvez, ou na forma de ele falar "estresse". É bom esquecer isso quando os vir. Era capaz de eu dar um grande abraço neles, um abraço por eles incompreendido, mas que seria minha expressão de carinho, de gratidão. Meu gostar osmótico.

Em pé, em frente à porta. Depois de ver o mal tempo através da janela, e de ouvir muitos passarinhos e pouca voz de gente, pego novamente meu celular. 08:10. Nunca dez minutos demoraram tanto a passar. Já não há mais o que observar no quarto. Precisava de rostos. Entreabro a porta e observo a sala através de um espelho que parece ter sido estrategicamente pendurado à parede para fins de espionagem. Por ele, eu vi um pedaço de cabeça com cabelos brancos. Parecia curvada para baixo. Barulho leve, um folheio de jornal. E nada de eu ver o moço, meu anfitrião, que me cedeu sua cama e foi dormir no sofá. 08:12! Decidi que 8h30 era um bom momento para sair daquele (in)cômodo. Esperei em pé mesmo, ainda em frente à saída, observando o mundo extra-quarto pela pequena fresta que fiz ao quase abrir a porta.

O moço podia aparecer a qualquer momento. Não apareceu. Eu podia ligar para ele, dizendo que eu estava acordada. Mas o celular dele estava na estante, eu tive tempo suficiente para ver isso. Talvez fosse bom ligar, então, para o número residencial mesmo. E se o pai dele atendesse? Alô, aqui é Andréa, eu estou no cômodo ao lado! Uma mudez também não seria menos constrangedora. Sem soluções à vista. 08:15. E como demoram as soluções à prazo!

Napoleão ganhou e perdeu a Coroa francesa. Penélope já perdeu a conta das vezes que recomeçou a costurar. Um bicho-preguiça percorreu os 42km de uma maratona. E ainda eram 08:25. Sabe o que eu falei alguns parágrafos atrás, sobre nunca 10 minutos terem demorado tanto a passar? Reconsiderem. Aqueles 10 minutos ficaram em segundo lugar. Contem até um milhão, ida e volta, e tenham paciência.

Tenham vocês paciência, porque eu não tive. 08:29. Abri a porta. Fiquei ainda estática, como se tivesse visto algo assustador, como se esperasse alguém para eu dizer "com licença". Nada. Se o mundo tivesse desabado sobre mim, eu saberia como agir, mas o silêncio e o vazio me dão medo. Primeiro passo para fora da minha bolha. Segundo passo. Terceiro. Olho para a esquerda, avisto um possível perigo à paisana, com aparentemente inofensivos cabelos brancos. Já sem um jornal à mão, vê, de pé, uma missa pela TV. O medo do meu rosto se defendeu com as únicas armas possíveis:

- (Um sorriso) Olá, bom dia! Eu sou Andréa.
- (Outro sorriso) Bom dia. Vamos sentar? Eu vou chamar D.

Um suspiro e o mundo voltou a girar.

Na palma da mão

2008-07-28T13:20:00.000-07:00

O moço pegou a mãe dela de um jeito estranho. Naquele momento, não era companheirismo, ou não parecia ser. Era curiosidade. O interesse dele não era pelo toque, mas pela palma, pelas linhas que escondem os desrumos de uma vida. E ela achou incrível que ele pudesse ler tanto, que ele lesse Joyce, Victor Hugo e mãos, uma literatura impossível em um idioma que ela não conhece.

Ele leu uma infância conturbada. Viu uma felicidade tênue e indefinida. Disse também que, no amor, ela também não vai ser feliz. E ela, que não acredita em nada, acreditou nele.

Saiu do carro, entrou em casa. Na cozinha, pegou uma faca e mudou o futuro: cortou a própria mão. Não, ela não amputou sua vida, mas criou na pele novos caminhos. Faca, carne, sangue. Ela fundou e afundou outra palma de mão direita. Só porque não acredita em destino.

(Informamos que Andréa não se cortou para fazer esse texto)

Ah, se os portugueses soubessem...

2008-07-28T11:21:00.000-07:00

...que a língua deles seria mais nossa que deles, a gente ainda falaria Tupi-Guarani.

(reflexões tortas sobre a tal reforma ortográfica)

Sobre mães - ou quase isso (pensando alto)

2008-07-28T09:20:00.000-07:00

Não sou mãe - a não ser que você considere textos como filhos. Lembro-me que chamava meu celular de filho, o que causava certa estranheza a quem não me conhecia. "Meu filho, onde está?". Meu planos adolescentes emancipatórios sempre incluiram filhos, nunca pais. Teria duas crianças, uma de cada (ex-)marido. Um menino e uma menina, exatamente nessa ordem, claro. O menino seria uns cinco anos mais velho do que a menina, e me ajudaria a cuidar dela com grande zelo. E assim seguiria, com todo o meu futuro devidamente calculado e mantido financeiramente às custas do governo - seria funcionária pública federal, com direito a 15º salário.

Uma vida extremamente calculada. Nunca acontece, não a quem sofre os revezes das crises sócio-econômicas afetadas pelo humor negro do petróleo. Não acontece também a quem decide amar (perdoem o clichê), porque não há algo mais inconstante. Amar é colocar todo seu ser nas mãos de uma pessoa tão inconstante quanto você mesmo. Os resultados são desastrosos, se pensarmos racionalmente. Racionalmente, não confiaria em ninguém, como o pai judeu, que ensina seu filho a desconfiar até mesmo dele próprio.

Mas aí pronto, você está perdido! (nas circunstâncias desse texto, melhor que falasse "perdida"). Você gosta de uma pessoa. E seria fácil se acontecesse assim: gosta de alguém, logo o alguém gosta de você. Ou ainda: gosta de alguém, mas só enquanto o alguém gostar de você. No primeiro sinal de desencontro, o encanto se quebraria e, por que não?, teríamos bonitas amizades desinteressadas entre pessoas que se conhecem, que tiveram um passado em comum. Mas nunca ocorrem facilmente, nem os fins, nem os começos.

Meu primeiro amor adolescente nunca soube que eu o amava. Ele passava por perto, minhas pernas não se seguravam. Nunca conseguia articular uma frase inteligente quando ele estava por perto. Mas ele era isso, um ser de outro mundo que enchia minha cabeça de fantasias. E fiquei assim, nesse sentimento intenso e contido. Não contava nem às minhas melhores amigas. Não contava nem a mim mesma! Só sentia aquela alegria imensa quando ele estava por perto. Depois ele foi pra longe. E eu continuei a gostar dele. E foi esse meu primeiro grande sofrimento amoroso.

Que passou. Eu o encontrei tempos depois, quase que sem querer. Fui em direção dele para cumprimentá-lo, perguntar sobre o que estava fazendo da vida. E não tremi. Não senti nada. Melhor: senti a maior alegria da minha vida. Eu estava livre, livre! Não gostava mais dele. Ombros leves, sorriso no rosto e vida medíocre, segui assim, sem nenhum arroubo, com envolvimentos fortuitos, sempre fáceis de se ter e tão efêmeros que não deixaram nenhuma marca sequer, nem um nome, nenhuma música em comum, sem sonhos compartilhados.

Faltava algo. Tive algo. Que passou também. Ficou esse blog, que surgiu para chorar minhas dores e que se transformou em qualquer outra coisa.

E eu deveria ter falado um pouco sobre o amor de mãe... Talvez numa próxima chance. Esse texto roubou todas as minhas energias. Mas sabe o que me fica? Eu não acho que o amor de mãe seja maior do que o de mulher - veja Medéia, por exemplo (um exemplo infeliz, literalmente). Mas, na maior parte das vezes, é mais constante. Sem arroubos, sem grandes tensões, sem grandes questionamentos, amor de mãe apenas é - como o mar. Apenas é. E não precisa de mais nada.

(Em Portugal, em resposta à pergunta que me fizeram sobre o amor e o amor de mãe)

Da dificuldade das despedidas (Ou "com quantos Ds se faz um título?")

2008-07-28T09:18:00.001-07:00

Num rompante, eu quis que tudo acabasse. Eu quis que ele fosse embora dos meu pensamentos e que fosse feliz com Maria Eduarda num lugar distante da Itália. Avanço rapidamente, quase sem perceber, as derradeiras páginas da trama.

Mas me assustei ao ver o último capítulo. Corri tanto, fugi tanto. Queria acabar com aquilo que me atormentava, queria ver aqueles personagens à distância, sem machucar minha retina. E, no último capítulo, quando eu tinha a chance de acabar com aquilo, hesitei.

Pausadamente. Pacientemente.

Revi algumas páginas pelas quais passei sem cuidado. Observei as ilutrações da contra-capa. Temi ser aquele capítulo o último suspiro dos meus personagens. Ora! Filhos da mãe, do pai ou do avô, eles são meus personagens! Não posso despedir-me deles assim, num rompante! Melhor dormir e pensar no que fazer no dia seguinte. Perdoem-me a covardia.

(De quando quase terminei de ler Os Maias, ainda em Lisboa)

"Vai, publica, vai!"

2008-07-26T10:51:00.000-07:00

(Atendendo a pedidos)

A grande questão para Sócrates era o conhecimento de si - todos lembram das aulinhas de introdução à filosofia etc. Academicismos à parte... (Poucos) Leitores, por favor, não se assustem: não farei apologias filosóficas. O que eu queria tortamente era dizer que nenhuma maiêutica tem razão de ser hoje em dia, no mundo moderno (ou pós-moderno, como queiram). Quem quer um parto sofrido se o Facebook tem tantas opções de testes? (!) Vejam só o que descobri sobre mim: se eu fosse uma cidade, seria Londres. (!!). Morram de inveja. (!!!) I'm very proud of myself!

You are London, England!
You are witty and sophisticated with a proud heritage. You like looking good, but you are more preoccupied with doing well what is the right thing to do. You can be a little moody and stuck-up sometimes but you are quite resilient and humorous (with your own signature brand of dry humor). People often consider you to be polite, refined, and polished, but they know that inside that sometimes cold exterior you have a great sense of humor and a warm heart.

Reticências

2008-07-22T07:13:00.000-07:00

Para algumas pessoas a gente olha silenciosamente. Com o moço foi mais ou menos assim. Eu tinha motivos para o pudor: a sua porta tinha um antigo cadeado à vista. Talvez por não ter tido um relacionamento feliz, eu olhe para todos os casais com um misto de cuidado e admiração. Deve ter sido esse o meu olhar naquela tarde, uma atenção que eu julguei impune. E eu, que adoro observar o mundo, ficaria encabulada se soubesse que me retribuia o olhar.

Cheio de gentilezas e sorrisos... Sorrisos que eu não via, traduzidos em letras – esses males do contato orkutiano. E percebendo sem perceber que o moço sempre, sempre me escrevia, quis testá-lo sob a capa da academicismo: o esperei em um lançamento de livro. Eu sei que, no fundo, isso poderia não significar muita coisa – afinal, livrarias são abertas ao público – mas era como se ele estivesse ali por causa de mim, ou era assim que eu gostava de imaginar. Esses meus pensamentos soltos, imaginação-pluma, são o que me equilibra em sanidade – tenho minhas ilusões de estimação. Nessa noite do lançamento, eu me apaguei a essa e o medo de que ela se desmanchasse me impediu de me aproximar dele com qualquer coisa que não fosse uma polidez excessiva, que eu tentava desmoronar com o vinho branco que me serviam.

Bobamente feliz, com minha ilusão bem guardada, o chamei para nos acompanhar (eu e meus bons amigos), me acompanhar a qualquer lugar. Eis o segundo teste: ele iria, iria para onde eu fosse? Mas também esse não queria dizer muita coisa, que o moço poderia estar atrás também de qualquer uma das meninas presentes – e, por que não? até de algum dos meninos – ou ainda buscasse apenas qualquer distração. É interessante como meus testes mentais são também ilusões de estimação. Em qualquer um deles, tanto o sim quanto o não me deixaria confortada. Eu já o tinha desculpado internamente: claro que ele não vai! Ele estagia de manhã bem cedo... Mas ele foi.

Ele foi! Estava ali, ouvindo gritos loucos de exaltação às matinês do cinema Olympia. Em pouco tempo, já era íntimo de Mauro e de tantas outras histórias daquele grupo de bons amigos. Na taberna, eu, ainda tonta do vinho da livraria, saí da cadeira alta e me sentei no sofá. Dava para olhá-lo fugitivamente. E como ele não tentava se aproximar de mim, eu pensava nas primeiras palavras que ele diria quando me pudesse falar a sós. Ele começaria dizendo que ela, a outra, terminou o relacionamento com ele e ele ainda tentava convencê-la a mudar de idéia – insistências de que muito gosta. Era o momento em que minha imaginação dizia “Ok, Andréa, está na hora do choque de realidade”. Mas mesmo a realidade me vinha por pensamentos – coisas da timidez, que se esconde tão bem nas multidões. Ali eu era isso, multidão. Eu o via através de um “nós todos”.

Fim da noite – ou “fim da linha”, que era como eu via aquele não-encontro com o moço. Àquela hora, eu já tinha assassinado todas as minhas esperanças e sonhos vagos. Melhor assim. Eu já tinha vivido em mim, absorta em pensamentos, a alegria de encontrá-lo e a dor de perdê-lo no “quase”. A noite acabou no quase, pensava, e um pouco impaciente, queria que terminasse logo de uma vez – sou a favor da eutanásia e de um fim menos doloroso aos pacientes terminais. Já estava doendo o fim do que não começara, então fui andando à frente, como quem anda orgulhosamente para o cadafalso, deixando abismado o carrasco. Era o perfeito final. Que seria o fim, se ele não tivesse me acordado do sonho bruscamente, me puxando pela bolsa, me fazendo olhar para trás. E ele estava lá, me olhando por detrás dos óculos. Não falou nada além de um “ei”. E foi tudo. Foi o não-fim, os três pontinhos. Foi ele que me deu uma chance e nem percebeu. Ele reescreveu o final da história que, fosse qual fosse, não seria aquele.

1

2008-07-20T06:08:00.000-07:00

dança, dança, dança, dança

feliz, feliz, feliz, feliz, feliz

(Esse texto deveria se chamar "Da minha incapacidade para escrever certas coisas, mas da felicidade de poder senti-las")

Vai Alta no Céu - Alberto Caeiro

2008-07-16T20:32:00.000-07:00

Vai alta no céu a lua da Primavera
Penso em ti e dentro de mim estou completo.

Corre pelos vagos campos até mim uma brisa ligeira.
Penso em ti, murmuro o teu nome; e não sou eu: sou feliz.

Amanhã virás, andarás comigo a colher flores pelo campo,
E eu andarei contigo pelos campos ver-te colher flores.
Eu já te vejo amanhã a colher flores comigo pelos campos,
Pois quando vieres amanhã e andares comigo no campo a colher flores,
Isso será uma alegria e uma verdade para mim.

Memórias viajantes: Bélgica (parte 2)

2008-07-16T17:53:00.000-07:00

Segunda noite em Antuérpia. Noite de despedida para os hóspedes do casarão - eu, Paula e os americanos. Nossos anfitriões nos convidaram para um recital poético em um bar. Cruzamos a cidadezinha à pé, comentando sobre as belíssimas e estranhas casas verdadeiramente Art Nouveau, hoje novamente habitadas pela elite. Há pouco tempo, estavam abandonadas, relegadas ao limbo por causa da arquitetura modernista. Idiotice. As casas parecem saidas de contos infantis, feitas dos mais deliciosos doces, habitadas por avós carinhosas e crianças que não têm medo de descer pelo corrimão tortuoso.

O bar do recital não tinha esse aspecto, mas era aconchegante e pequeno. Com fotografias amareladas pela parede, parecia, como tudo em Antuérpia, o registro de um tempo que já não existe, como a teimosia de alguém que ousou parar enquanto o tempo corria. Sentamos em mesas altas, compondo o cenário do pequeno público presente. Brindamos com mais cervejas belgas e esperamos o recital.

Se você ainda lembra, todos aqui falam holandês. É isso: o recital será em holandês. Nada me parecia mais insólito e divertido. Eu teria que me ater à completa sonoridade da poesia, esquecendo qualquer sentido que pudesse haver nas palavras. Será música. Música e dança, que nenhum declamador se expressa só pelo tom de voz. Eu estava ansiosa para ver seus gestos e movimentos.

Mas o primeiro declamador está com um livro de Fernando Pessoa na mão e eu reconheci o desenho do autor mesmo à distância. “This one I know”, disse. E foi o suficiente para que, em pouco tempo, todos no lugar soubessem que estavam ali falantes de português. Dali para eu subir no palco e declamar Pessoa foi um salto – e um assalto à minha enorme timidez. De repente, eu estava lá, embaixadora de uma língua, representante de uma Lusitânia que eu odiava e que, ao mesmo tempo, faz tanto parte de mim. Não tinha como não ser lindo. Não tinha como não ser aquilo, poesia.

O poema já tinha sido escolhido pelo declamador belga. Como o seu Pessoa era bilíngue, faríamos assim: eu leria o poeminha primeiro, em português, e ele depois, em holandês. Ao abrir o livro, a surpresa: eram os versos que Rafael, meses atrás, escrevera para mim, na minha despedida do Brasil. “Sê todo em cada coisa”. E me tomou uma vontade de sorrir. Eu me lembrei daquela despedida, das minhas últimas 24 horas no Brasil, daqueles amigos queridos que estavam comigo, de toda a saudade que me toma agora outra vez, quando lembro dessas coisas – agora uma saudade trocada, uma saudade da saudade que eu senti.

Peguei o microfone e declamei, como se a minha vida dependesse daqueles versos – e dependia. Ninguém me entendeu, além de Paula, claro – mas eu, no momento, não sabia se ela me entendia mesmo em alguma coisa, tão diferentes que somos – o que eu só descobri depois daquela viagem. Ninguém me entendia, mas eu olhava para cada um ali enquanto falava, olhava para o livro e olhava para as pessoas, seus olhos, sua curiosidade, sua admiração pelo belo no desconhecido. E no final, me aplaudiram, aplaudiram um idioma que eles não sabem, aplaudiram palavras que não fazem sentido. Mas era Pessoa, e era uma pessoa que os entregava Pessoa sem tradutores.

“I was very shy, wasn’t I?”, perguntei, já de volta à mesa. “No. You were very authentic”, foi o que Remi respondeu. Ironia brutal, a minha pátria foi a língua portuguesa – a língua portuguesa em Antuérpia e com cheiro de cerveja belga.

Memórias viajantes: Bélgica (parte 1)

2008-07-15T11:06:00.000-07:00

O nome da cidade é Antuérpia. Até pouco antes de chegar lá, para mim significava apenas o penúltimo suspiro viajante antes de voltar a Lisboa. Em pouco menos de 15 dias eu havia passado por cinco cidades, vivido algumas das experiências que, certamente, foram das mais loucas e lindas da minha vida (sem nem precisar fumar maconha na Holanda). Antuérpia seria só o fim disso tudo o que vivi – e como nada sabia sobre a cidade, também nada esperava.

Chegando à casa em que ficaríamos hospedadas eu e Paula, minha companheira nessa viagem... Pausa. A única palavra que me vem para descrever essa hora é “alumbramento”. Era um casarão antigo numa antiga zona nobre da cidade. Estilo neoclássico por fora, meio Art Nouveau por dentro. O hall escuro, estreito, empoeirado e sem móveis dava um aspecto de lugar abandonado. Uma escadaria que parecia infinita nos levava para o quarto em que dormiríamos, no segundo andar.

A noite sempre esconde os detalhes das moradias, mas aquele lugar era bonito demais para conseguir se esconder. Papeis de parede, lareiras, cortinas carmim e douradas que conseguiam ir do teto até o chão, cobrindo por completo as enormes janelas – retrato de outros tempos. A cozinha, no térreo, era ampla, tão grande que nela tomaram café da manhã sete pessoas e ainda havia cadeiras vagas ao redor da mesa. E, dessa mesa, conseguíamos ver um jardim de inverno nos fundos da casa e a magífica sala de estar, o mais belo cômodo daquele lugar e que nenhuma descrição ou foto conseguiria dar conta: basta dizer que foi toda decorada pelo último morador daquele espaço, um vendedor de tecidos e tapetes orientais.

Parecia incrível que alguém morasse naquele casarão impossível. E parecia mais incrível ainda que eu, naquele momento, dividisse com seus moradores aquele teto, aquele incrível teto decorado, com papeis de parede antigos e móveis de museu. Eu poderia, sem problemas, passar meus dias em Antuérpia trancada naquele espaço. Mas não passei, claro.

Logo na nossa primeira noite, fomos a um festival chamado O Fogo do Inverno. Fico devendo o nome original, em holandês – que é o idioma oficial de toda aquela região belga. Logo na entrada, chamas enormes. Todo o espaço era iluminado e aquecido com essas labaredas altas que davam nome ao festival. Mas, como pedia o frio inverno, todas as atrações estavam escondidas em locais fechados, enormes lonas de circo bem aquecidas. As entradas dessas lonas eram portas que se moviam facilmente tanto para frente quanto para trás - lembravam as de boteco de faroeste. Parecíamos perdidos numa quermesse de caubóis, índios e mocinhas.

Entramos em uma das tendas. Com todas as instruções da entrada escritas em holandês, era óbvio que não sabíamos o que lá havia, mas tanta gente se dirigia para lá que devia ser algo interessante. Na entrada, homens para um lado, mulheres para um outro - mera formalidade, já que, no espaço interno, ficariam todos juntos e em pé. No palco, um velho que cobria os cabelos brancos com uma cartola e usava um fraque de domador de leões. Havia um outro senhor ao piano sem cauda, igualmente vestido à moda circense. Me senti em um teatro antigo – aquela multidão espremida não deveria ser muito diferente das que lotavam teatros elisabetanos.

O senhor de cartola falava ao público. O quê? Eu nunca vou saber, mas gerava risos – risos contagiosos. Em pouco tempo eu já ria também, não precisava entender nada. Pouco tempo depois, o apresentador se dirigiu ao lado esquerdo de quem vê o palco, para perto do pianista. Ele saiu da frente para que víssemos, no telão, cenas em preto e branco. É injusto chamar o filme de mudo, já que era musicado pelo piano e comentado, no mesmo instante, pelo apresentador de cartola. Assistíamos todos a um velho filme pornô! Na verdade, eram vários curtas pornôs que, de tão antigos, pareciam ingênuos e engraçados – uma das histórias era a de um homem que se casou com uma moça desdentada e só descobre isso na noite de núpcias. Ríamos todos juntos, em português, holandês ou qualquer outro idioma.

Depois da sessão, fomos à outra tenda, em que havia mesas para quem fosse bebericar. Uma espécie de banda marcial, com músicos pintados de palhaço, andava por entre os corredores. Dentro, a continuação do chão de terra do lado de fora. O bar era um tosco e charmosos alto balcão de madeira. A minha companhia à mesa eram dois americanos, um francês, dois belgas e Paula. Tudo parecia fantástico, e era. Brindamos com Könning, cerveja belga. E, suficientemente aquecidos, fomos para a área externa e nos sentamos em toras de madeira próximas a um enorme círculo de fogo, uma espécie de miniatura de roda gigante em chamas – desculpem a paradoxa descrição. “The ring of fire”, disse Remi, o francês do grupo, nosso anfitrião, fã de Johnny Cash.

No outro dia, logo pela manhã, passeamos eu e Paula pela cidade - frias obrigações turísticas de olhar os prédios, observar as pessoas e comer waffles. Era pouco tempo para sentir a cidade, mas Antuérpia se entregava nas pequenas coisas. Havia crianças brincando perto de estátuas monumentais e modernas. Velhos castelos de pedra enfeitavam a margem do rio. As lojas para turistas eram enfeitadas com pôsters de Tintim, bom cidadão belga. Qualquer café tinha um cardápio farto de chocolates. Numa área nova e comercial da cidade, uma exótica marca de presença brasileira: a Igreja Universal do Reino de Deus (“Jesus Christ is the Lord – Helpcentre”).

(Desculpem-me a aparente desordem com que essas memórias surgem no texto. Foi bem essa a forma como tudo isso me apareceu e me tocou. Muitas coisas para um único dia. Eu já estava satisfeita, já amava Antuérpia de alguma forma. Mas o melhor, minha segunda e última noite lá, eu deixarei para o próximo texto, que esse já está enorme.)

Conversas 5

2008-07-12T12:49:00.000-07:00

-Como é que nasce um texto?
-É a carne (sim, a carne) que se faz verbo e habita entre nós.
-E quando a carne se tornou isso, uma ferida que não mata e não deixa viver?
-Reza, minha filha, reza.

(Ainda sob efeito de "O zero não é vazio")

Ao ver "O zero não é vazio"

2008-07-12T12:40:00.000-07:00

"Vou falar desse mundo
Dizem que é redondo
Mas parece quadrado
Dizem que está rodando
Mas eu só vejo parado"

(de Gregório, que leu meus pensamentos...)

Abaixo-assinado em defesa da liberdade e do conhecimento na internet brasileira

2008-07-08T11:20:00.000-07:00

Recebi essa informação ontem (7 de julho), por email de um amigo, e acho muito importante repassá-las para o máximo de pessoas possível.

Um projeto do senador Eduardo Azeredo (PSDB-MG) quer limitar a internet, enrijecendo todas as convenções do direito autoral. Como resposta, foi feita a carta abaixo, assinada por André Lemos (Professor Associado da Faculdade de Comunicação da UFBA, Pesquisador 1 do CNPq), Sérgio Amadeu da Silveira (Professor do Mestrado da Faculdade Cásper Líbero, ativista do software livre) e João Carlos Rebello Caribé (Publicitário e Consultor de Negócios em Midias Sociais). É grande, mais vale a pena ler. E para quem, depois, quiser assinar a carta também, é só clicar aqui.

EM DEFESA DA LIBERDADE E DO PROGRESSO DO CONHECIMENTO NA INTERNET BRASILEIRA

A Internet ampliou de forma inédita a comunicação humana, permitindo um avanço planetário na maneira de produzir, distribuir e consumir conhecimento, seja ele escrito, imagético ou sonoro. Construída colaborativamente, a rede é uma das maiores expressões da diversidade cultural e da criatividade social do século XX. Descentralizada, a Internet baseia-se na interatividade e na possibilidade de todos tornarem-se produtores e não apenas consumidores de informação, como impera ainda na era das mídias de massa. Na Internet, a liberdade de criação de conteúdos alimenta, e é alimentada, pela liberdade de criação de novos formatos midiáticos, de novos programas, de novas tecnologias, de novas redes sociais. A liberdade é a base da criação do conhecimento. E ela está na base do desenvolvimento e da sobrevivência da Internet.

A Internet é uma rede de redes, sempre em construção e coletiva. Ela é o palco de uma nova cultura humanista que coloca, pela primeira vez, a humanidade perante ela mesma ao oferecer oportunidades reais de comunicação entre os povos. E não falamos do futuro. Estamos falando do presente. Uma realidade com desigualdades regionais, mas planetária em seu crescimento.

O uso dos computadores e das redes são hoje incontornáveis, oferecendo oportunidades de trabalho, de educação e de lazer a milhares de brasileiros. Vejam o impacto das redes sociais, dos software livres, do e-mail, da Web, dos fóruns de discussão, dos telefones celulares cada vez mais integrados à Internet. O que vemos na rede é, efetivamente, troca, colaboração, sociabilidade, produção de informação, ebulição cultural. A Internet requalificou as práticas colaborativas, reunificou as artes e as ciências, superando uma divisão erguida no mundo mecânico da era industrial. A Internet representa, ainda que sempre em potência, a mais nova expressão da liberdade humana.

E nós brasileiros sabemos muito bem disso. A Internet oferece uma oportunidade ímpar a países periféricos e emergentes na nova sociedade da informação. Mesmo com todas as desigualdades sociais, nós, brasileiros, somo usuários criativos e expressivos na rede. Basta ver os números (IBOPE/NetRatikng): somos mais de 22 milhões de usuários, em crescimento a cada mês; somos os usuários que mais ficam on-line no mundo: mais de 22h em média por mês. E notem que as categorias que mais crescem são, justamente, "Educação e Carreira", ou seja, acesso à sites educacionais e profissionais. Devemos assim, estimular o uso e a democratização da Internet no Brasil. Necessitamos fazer crescer a rede, e não travá-la. Precisamos dar acesso a todos os brasileiros e estimulá-los a produzir conhecimento, cultura, e com isso poder melhorar suas condições de existência.

Um projeto de Lei do Senado brasileiro quer bloquear as práticas criativas e atacar a Internet, enrijecendo todas as convenções do direito autoral. O Substitutivo do Senador Eduardo Azeredo quer bloquear o uso de redes P2P, quer liquidar com o avanço das redes de conexão abertas (Wi-Fi) e quer exigir que todos os provedores de acesso à Internet se tornem delatores de seus usuários, colocando cada um como provável criminoso. É o reino da suspeita, do medo e da quebra da neutralidade da rede. Caso o projeto Substitutivo do Senador Azeredo seja aprovado, milhares de internautas serão transformados, de um dia para outro, em criminosos. Dezenas de atividades criativas serão consideradas criminosas pelo artigo 285-B do projeto em questão. Esse projeto é uma séria ameaça à diversidade da rede, às possibilidades recombinantes, além de instaurar o medo e a vigilância.

Se, como diz o projeto de lei, é crime "obter ou transferir dado ou informação disponível em rede de computadores, dispositivo de comunicação ou sistema informatizado, sem autorização ou em desconformidade à autorização, do legítimo titular, quando exigida", não podemos mais fazer nada na rede. O simples ato de acessar um site já seria um crime por "cópia sem pedir autorização" na memória "viva" (RAM) temporária do computador. Deveríamos considerar todos os browsers ilegais por criarem caches de páginas sem pedir autorização, e sem mesmo avisar aos mais comum dos usuários que eles estão copiando. Citar um trecho de uma matéria de um jornal ou outra publicação on-line em um blog, também seria crime. O projeto, se aprovado, colocaria a prática do "blogging" na ilegalidade, bem como as máquinas de busca, já que elas copiam trechos de sites e blogs sem pedir autorização de ninguém!

Se formos aplicar uma lei como essa as universidades, teríamos que considerar a ciência como uma atividade criminosa já que ela progride ao "transferir dado ou informação disponível em rede de computadores, dispositivo de comunicação ou sistema informatizado", "sem pedir a autorização dos autores" (citamos, mas não pedimos autorização aos autores para citá-los). Se levarmos o projeto de lei a sério, devemos nos perguntar como poderíamos pensar, criar e difundir conhecimento sem sermos criminosos.

O conhecimento só se dá de forma coletiva e compartilhada. Todo conhecimento se produz coletivamente: estimulado pelos livros que lemos, pelas palestras que assistimos, pelas idéias que nos foram dadas por nossos professores e amigos... Como podemos criar algo que não tenha, de uma forma ou de outra, surgido ou sido transferido por algum "dispositivo de comunicação ou sistema informatizado, sem autorização ou em desconformidade à autorização, do legítimo titular"?

Defendemos a liberdade, a inteligência e a troca livre e responsável. Não defendemos o plágio, a cópia indevida ou o roubo de obras. Defendemos a necessidade de garantir a liberdade de troca, o crescimento da criatividade e a expansão do conhecimento no Brasil. Experiências com Software Livres e Creative Commons já demonstraram que isso é possível. Devemos estimular a colaboração e enriquecimento cultural, não o plágio, o roubo e a cópia improdutiva e estagnante. E a Internet é um importante instrumento nesse sentido. Mas esse projeto coloca tudo no mesmo saco. Uso criativo, com respeito ao outro, passa, na Internet, a ser considerado crime. Projetos como esses prestam um desserviço à sociedade e à cultura brasileiras, travam o desenvolvimento humano e colocam o país definitivamente para debaixo do tapete da história da sociedade da informação no século XXI.

Por estas razões nós, abaixo assinados, pesquisadores e professores universitários apelamos aos congressistas brasileiros que rejeitem o projeto Substitutivo do Senador Eduardo Azeredo ao projeto de Lei da Câmara 89/2003, e Projetos de Lei do Senado n. 137/2000, e n. 76/2000, pois atenta contra a liberdade, a criatividade, a privacidade e a disseminação de conhecimento na Internet brasileira.

Isso não é Andréa

2008-07-07T15:00:00.000-07:00

Ele se chama René Magritte e, junto com John Lennon, é um dos meus amores impossíveis e não-correspondidos (evito usar o terma "platônico"; Platão não tem nada a ver com isso). Conheço pouco ou nada da sua vida, mas ele, surrealmente, conhece tudo da minha. Não me perguntem como foi isso, mas ele soube quando namorei escondido, quando quis fugir pela porta fechada e quando me escondi por trás de uma maçã verde. Há pedacinhos de Magritte em museus de todo o mundo. E, acreditem, Lisboa faz parte do mundo.

(Coisas de burguês que não tem como gastar tanto dinheiro) Um tal Berardo, da ilha da Madeira, resolveu enriquecer um espaço cultural lisboeta... Tirou do seu cofre, como quem nada quer, Picasso, Miró, Dali, Pollock, Warhol... São nomes pra mim. Me perdoem: eles até me causam uma comoção provinciana - sei que eles nunca passarão por Recife, então, tento guardá-los o máximo possível na minha memória. Fico minutos a observar, como se fossem o rosto de alguém querido. Eu adoro contemplar rostos adormecidos, e, pela simples certeza de não ser observada em troca, consigo me ater a todos os traços. Os quadros são como rostos adormecidos.

Enfim... Breton, Duchamp, Mondrian, Lichtenstein até me causam comoção de rostos adormecidos, mas eu gelei mesmo foi ao ver (meu) Magritte. Era algo impossível de acontecer. M as flores, realmente, nascem do (impossível) chão. E pessoas de terno e chapéus pretos caem do céu.

Fiquei embasbacada, emocionada, como quando se recebe cartas de pessoas queridas. E quase choro. As lágrimas (ok, sei que é patético e hollywoodiano) encheram os olhos. Mas eu não quis que nada desfocasse aquela imagem. E parei. Porque ele está na minha frente. Anos atrás, ele pintou aquele quadro, que era nada... Pintou pra mim. Quem puder, me prove o contrário. E é mesmo assim: encontrei, em Lisboa, O Abismo Prateado. Nenhum encontro seria mais verdadeiro. Nenhum seria mais surreal, diria ele.

Conversas 4

2008-07-06T09:54:00.000-07:00

Como é que você consegue escrever um livro inteiro sem nenhum travessão, nem ponto de interrogação, nem um exclamaçãozinha, E quem disse que é necessário, Eu sempre achei que fosse, Em qualquer história você só precisa de vírgulas e pontos finais, de pausas, finais e recomeços, Ah, e o que eu faço com os três pontinhos.

...

Olha aí!

2008-07-06T08:57:00.000-07:00

Rua do Alecrim, a Verdade e Eça.

Porque devemos amar Eça de Queiroz

2008-07-02T21:06:00.000-07:00

"De certo modo, toda cidade sofria a sua vérmina... Mas só Lisboa, só a horrível Lisboa, com o seu apodrecimento moral, o seu rebaixamento social, a perda inteira de bom senso, o desvio profundo do bom gosto, a sua pulhice e o seu calão, podia produzir uma Corneta do Diabo. (...) Sim, toda a sociedade de Lisboa fazia um monturo sórdido neste canto do mundo..."

(trecho d'Os Maias)

Eça-foto*

2008-07-02T20:53:00.000-07:00

Hoje fui visitar Eça de Queiroz. Ele está lá, na rua do Alecrim. É quase vizinho do Camões e do Fernando Pessoa. Passei por ambos, mas não era com eles meu encontro. Eu tinha que levar uma foto lá, no Largo Barão de Quintela.

Ricardo Reis, quando voltou do Brasil, subiu pela rua do Alecrim. Carlos da Maia passava por lá andando. Claro: no fim da ladeira, na parte mais baixa, fica o Cais do Sodré, onde viu a senhora Castro Gomes pela primeira vez.

No fim da ladeira, está o Tejo, ou o Atlântico. Só me norteio no Capibaribe, é estranho isso. Mas o rio, ou o mar, seja o que for, é bonito de se ver, no fim da ladeira.

Meu destino não estava longe da estação Baixa-Chiado. Atravessei a rua e logo vi Eça, por cima da Verdade. Agora estava recomposto. Eu o tinha encontrado no meu primeiro dia em Lisboa, escondido nos fundos do Museu da Cidade, no chão, desmontado, depredado. Hoje, tinha de volta seu esplendor, mesmo esquecido pelos turistas que sempre tiram fotos com Pessoa, mesmo que não seja tão visível quanto o Camões a dez metros de altura.

Eça não estava distante do solo como o Camões. Mas havia outros obstáculos para chegar perto. Grades. Grama. Pombos. Policiais. Transeuntes. Passeei em volta, como quem nada queria, esperando aquele lapso temporal, aquele parênteses que permitiria que eu pulasse a cerca fiel e determinadamente.

Não havia possibilidade. Mas havia uma foto. E não voltaria pra casa com ela. Eça precisava ver, mesmo à distância. Cheguei o mais perto que pude da grade. Espantei alguns pombos (mais literários que traças, não se afastaram). Coloquei a foto por baixo da grade, num ponto em que ficasse protegida, longe da chuva, presa contra o vento. E ele viu, de longe, eu sei que viu.

O moço já está bem protegido.

--------------------------

*Obs. pós-texto, e já no Brasil: Eu sei que explicações matam qualquer poesia, mas acho que aqui se fazem necessárias... Entre os pactos malucos, meus e do outro, estava uma foto dele que eu deveria deixar com Eça de Queiroz. E eu, que sou tola, fui realmente deixar a foto em frente a uma estátua do autor, em Lisboa. Devia tê-la rasgado, apenas... Seria igualmente poético e eu pouparia Eça-cena.

Na mão do Youtube

2008-06-25T10:47:00.000-07:00

O vídeo abaixo, que não aparece mais, era um trecho de Sweeney Todd... Mrs Lovett cantando By the Sea. É adoravelmente engraçado. Enfim...

Homenagem (atrasada) ao dia dos namorados

2008-06-16T14:44:00.001-07:00

À beira-mar...

Parênteses musicais

2008-06-14T11:32:00.001-07:00

(Uma pequena pausa nos meus textos portugueses de gaveta)

Gente, graças a Rafael, o engenheiro, eu conheci Yann Tiersen. E preciso fazer esse agradecimento em público: Rafael, apesar de você ser neoliberal e torcer pro Sport, você tem a minha eterna gratidão. =)

É de Yann Tiersen a trilha sonora dos dois filmes da minha vida: Amelie e Adeus, Lenin. Como se não bastasse, o CD La valse des monstres está cheio de referências a Freaks - prestem atenção nos nomes da músicas: Cleo no Trapézio, Frida, O banquete, a própria Valsa dos Monstros...

Como foi que eu vivi até hoje sem conhecer esse cara! Rafael, você salvou minha existência!
=D

---

Está aí, pra quem quiser ouvir...

De Adeus, Lenin!

De Amelie

E A Valsa dos Monstros

Imagens textuais

2008-06-11T20:27:00.000-07:00

is all we need.

Números na Av. da Liberdade...

Mais uma sobre romance

2008-06-11T20:22:00.000-07:00

(Pra quem ainda não percebeu, esse é um texto datado! O escrevi em dezembro do ano passado e o publico agora - nada jornalisticamente)

O teatro da vez foi o S. Luiz. Nada de especial, só um festival de música - que, como tudo que é português, foi desorganizado e começou com (muito) atraso. Não dedicarei aqui muitas palavras a essa noite desastrada.

Na volta pra casa, peguei um táxi - o metrô já não estava aberto. Ver a cidade é algo que pouco faço nessa vida de verme, cruzando a cidade por debaixo da terra. Era a minha chance. Olhos na janela, cabeça entregue ao banco. Passando pela Avenida da Liberdade, vi um enorme e vermelho número 4. Alguns segundos depois, surge o 3... Prédios, prédios... 2... Mais prédios... 1... "Algo para o reveillon, provavelmente"... Fim da avenida, fim da linha. Feliz 2008? Não. LOVE! Simplesmente isso, LOVE, igualmente gigante e em vermelho.

Ódio. Ódio a Robert Indiana e aos artistas contemporâneos. Agora Lisboa está assim, com vários LOVE, em praças, em ruas, manchando de vermelho sangue todos os espaços públicos, competindo com as luzinhas demodé natalinas.

Por favor, deixem minhas retinas em paz!

Conversando com as paredes

2008-06-11T20:20:00.000-07:00

O mundo dá tantas voltas. Meus sonhos diminuem a passos largos. Talvez para se acomodarem ao meu 1m55.

Knocking on heaven's door

2008-06-11T20:03:00.000-07:00

(Outro texto gaveta lisboeta. Estou sem inspiração e ainda tenho um bom número deles guardados)

Hoje eu vi um romance quase começar. É engraçado como os romances alheios batem à minha porta. Dessa vez, literalmente.

Voltava do Teatro. Sozinha, claro, como sempre tenho feito. Aqui não há grandes problemas: o metrô funciona até a 1h da manhã, e eu consigo ingressos com desconto por ter um professor que é também ator e diretor. Aqui, (Raízes do Brasil!), aos amigos, tudo; aos inimigos a lei.

Voltando do Teatro, abro a porta sem cuidado, e noto, repentinamente, que minha companheira de quarto não está dormindo. Olhos assustados ao me ver, rosto vermelho - e não foi por causa da minha chegada, claro - já não causo emoção a ninguém. Eram marcas de romance. E o companheiro, pego de surpresa, ficou de costas pra mim. Ele queria um pouco de privacidade. Mas é difícil de se ter isso quando dividimos um quarto com alguém. E, convenhamos, três é demais!

Três é demais! É evidente que meu pensamento, na hora, não foi esse. Eu tive um misto de espanto (afinal, ela estava com um dos rapazes mais idiotas da residência) e inveja. Que coisa feia! Eu queria também fazer coisas feias e bonitas. Incomodar os vizinhos de tanta felicidade. Na verdade, agora sou só a desmancha-prazeres que, pela chegada inoportuna, obrigou o casal a se desvencilhar. Disse que desceria, que eles podiam ficar à vontade.

Mas não desci. Ri alto no corredor, tão alto que as vizinhas abriram a porta para saber o que aconteceu. Fazia tempo que eu não ria. Foi divertido. Mas continuo com essa inveja tão própria dos humanos.

Dionisíaca

2008-06-08T09:18:00.000-07:00

O mundo dá voltas... (Maldito vinho!)

Pensei em mandar um Porto pelo correio. Por quanto sairia a extravagância? Uns 150 reais. Desisti. Fica adiado o brinde luso-brasileiro... para quando eu voltar. Bom que será no inverno... Vinhos aquecem.

As palavras me amedrontam... São só o que tenho. Mil faces ocultas sob a face neutra. Não há tradutor. Há imaginação de criança e olhos embriagados de terceira idade. Mistura perigosa.

Vontade de conversa, mas os cotidianos não se cruzam.

Lisboa. Já encontrei com Carlos a comprar cigarros na Casa Havanesa. E a fitar Maria Eduarda no Cais do Sodré. São todos estações do Metro. Dez minutos do meu apartamento ao Chiado e me encontro com Fernando Pessoa. Um café n'A Brasileira. Pena que ele esteja sempre calado. E quando se manifesta, me diz:

"Os deuses vendem quando dão.
Compra-se a glória com desgraça.
Ai dos felizes, porque são
Só o que passa!"

Planos de visitar Sintra no fim de semana. Talvez aviste Cruges em algum hotel. Ou Inês e Pedro.

O melhor de Portugal continua sendo minha imaginação.

Alguém à porta

2008-06-07T11:03:00.000-07:00

O anfitrião a chamou pra entrar e deixou a chave por debaixo do tapete. Mas ela, no fundo, sabia que não pisava firme. Na verdade, não pisava: entrou voando; assim o peso de sua vida não feriria o chão e nem os ouvidos do anfitrião.

Ele disse que entrasse sem medo, que reclamasse, que conversasse sobre qualquer coisa. Mas ela não queria falar agora, apenas lia as mensagens nas paredes, portas, fechaduras, e ouvia uma boa música vinda de algum lugar - talvez fosse de dentro dela.

Mas deixemos o hall de entrada, que o anfitrião tem febre e fome.

- Vamos à cozinha que eu te preparo um chá.

Prefácio

2008-06-07T10:34:00.000-07:00

Ontem Quel me perguntou, com risos e através de um guardanapo: Andréa, o que foi que realmente aconteceu em Portugal?

A pergunta nem era tão difícil de responder. Foi tudo e nada, foi um dos períodos mais curtos e longos da minhas vida, cinco meses que se tornaram assuntos eternos - se não eternos, infinitos enquanto durarem, e me perdoem o plágio.

Eu escrevi muito enquanto estive lá. Mas não nesse blog: em outro, um que não existe mais. Era o medo de me expor. Lá eu só tinha um leitor, e era só a ele que tinha coragem de falar certas coisas. Eu era Penélope, costurando e descosturando minha vida em frente a esse leitor (ou tão não em frente, porque o Atlântico ainda não deixou de existir).

Loucura minha. Loucura nossa. Em um momento de lucidez, apaguei tudo aquilo. E mais lúcida ainda, guardei todos os textos exclusivamente para mim. Hoje, que sinto chegar uma outra febre,tive vontade de reler aquele meu eu que já não existe. E até gostei do que ali estava.

Esse grande apêndice é só pra dizer que já me sinto livre para compartilhar esses textos do outro blog aqui, em outro contexto, com outro sentido. E, talvez, as palavras percam um pouco da força que possuiam antes, mas é que a própria história que as motivou já não faz sentido para mim, já ficou num passado tão distante que parece que deixei em Lisboa antes de subir no avião. Sim, as pessoas vão embora e ficam as canções. Fazer o quê? Mas eu adoro cantar!

Conversas 3

2008-05-31T11:52:00.000-07:00

Fica, enquanto não fores será sempre tempo de partires, Por que quere tu que eu fique, Porque é preciso, Não é razão que me convença, Se não queres ficar, vai-te embora, não te posso obrigar, Não tenho forças que me levem daqui, deitaste-me um encanto, Não deitei tal, não disse uma palavra, não te toquei, Olhaste-me por dentro, Juro que nunca te olharei por dentro, Juras que não farás e já o fizeste, Não sabes do que estás a falar, não te olhei por dentro, Se eu ficar, onde durmo, Comigo.

Conversas 2

2008-05-27T08:09:00.000-07:00

Pelo MSN

-Andréa, talvez eu vá pra Recife em dezembro.

- Aaaaaaaaaaaaaaaahhhhhhhhhhhhhhh!

- Que foi? Levou um susto?

- Não, é aquela afetação brasileira, como quando você encontra alguêm e dá um grito.

Conversas

2008-05-26T17:41:00.000-07:00

- Andréa, a ausência dela é algo que está comigo.

- Ah, Alberto! Então você nunca está sozinho!

A menina canta

2008-05-26T14:55:00.000-07:00

Estar feliz... Parece bem simples, simples como um disco de rock progressivo. Um prisma e muitas cores.

"Us, and them
And after all we're only ordinary men"

- Veja só, ele disse "ordinary men". Então as mulheres não estão incluídas. (Silêncio). Você poderia passar sem essa, não é?

- Eu poderia. A pergunta é se você poderia.

Risos meus. Rir é bom.

Mais risos - da alma. Mas esses são impublicáveis.

E eu nem vi mais nada. Sempre me perguntei porque, nessas horas, fechamos os olhos. Agora eu sei: é porque a gente não consegue ouvir o olhar.

O sol nasceu e eu também não vi.

"Good day, sunshine!
Good day, sunshine!
Good day, sunshine!"

Eu já disse que adoro Beatles?

Tomorrow never knows.

.
.
.

Ai, essas febres musicais!

Post 101

2008-05-17T08:12:00.000-07:00

Tomei um susto: já escrevi 100 mensagens pra vocês (essa é a 101). E, mês passado, esse blog completou um ano.

.
.
.

É, a Capes diria que eu sou um desastre em produtividade.

Leitura em movimento

2008-05-14T15:40:00.000-07:00

Eu tenho uma mania horrível: leio tudo. Pior: eu gosto de ler tudo. Bula de remédio. Outdoors. Cartazes de combate à dengue. Eu olho pra isso quando ando de ônibus, desafiando o meu enjôo constante. Parece que eu nunca perdi o encanto pelas letras, o encanto que eu conheci quando aprendi a escrever (e ler). A professora dizia que a gente devia ler tudo o que visse, pra ir treinando. "Um dia, vocês vão ler rápido". Eu ficava na janela do Chevete, tentava decifrar os letreiros da cidade.

- Mesbla, a maior loooooOOOOOO...

O carro acelerava, sempre mais rápido que o meu pensamento. E não adiantava acompanhar com os olhos a frase incompleta. Pra quê? Havia tanta coisa mais pra ler! Meus primeiros poemas urbanos já nasceram bem concretos. Eram as paredes, eram os cartazes, as pichações indecifráveis.

Travis - Selfish Jean

2008-04-26T13:57:00.001-07:00

Bob Dylan - Subterranean Homesick Blues

2008-04-26T13:54:00.001-07:00

Reflexões tardias em voz alta

2008-04-08T16:11:00.000-07:00

Quando estou totalmente afogada no cotidiano, eu só penso na vida quando entro no ônibus e estou sozinha. Uma hora de Candeia-Dois Irmãos todo dia são o meu divã pessoal.

As reflexões de hoje foram as mais elementares: meu Deus, por que minha vida é tão... assim? Não sei. Me sinto sem paixão pelo mundo, parece que tudo perdeu o encanto. Tudo tão previsível, planejado. Sem sonhos, sem frio na barriga por nada. Na faculdade, quando eu ia apresentar um trabalho, ficava sempre com o coração acelerado. Alguns podem dizer que isso era nervosismo. Mas eu, que sentia, sabia que não era só isso. Era paixão mesmo, era uma vontade de fazer algo fantástico, de falar bem, de conseguir defender as idéias do texto e as minhas, de ter as pessoas prestando atenção ao que eu dizia. Qualquer texto que eu escrevesse era um parto, um parto meu: as palavras me pariram e eu, agora, filha ingrata, não dou a elas mais nenhuma atenção. Difícil ter ânimo para ler um texto até o final. Nenhuma música é a música da minha vida, aquela que você se arrepia quando escuta.

Nada! Nadinha! Ai!

!

2008-04-04T17:30:00.000-07:00

Meu pai fez um blog (!). Minha mãe disse para eu fazer uma tatuagem (!!). Meu irmão está trabalhando (!!!). Meu Deus, onde esse mundo vai parar???

Retrato

2008-04-02T06:03:00.000-07:00

Um amigo meu escreveu, há algum tempo atrás, o que seria minha auto-descrição. O texto estava no blog CoqueVive. Antes que ele desaparecesse por completo, copio aqui pra vocês (e pra mim!).

"Estou indo para Portugal, passarei seis meses lá. Acredito que o amor não está na cabeça, ou no coração, está nas mãos. E o que está nas mãos se pode pegar. Basta olhar para as minhas mãos para saber que amo. O amor – é verdade! – está também nos olhos."

O oleiro

2008-03-26T23:09:00.001-07:00

Atendendo a pedidos... =)

Sonho de Valsa

2008-03-21T07:46:00.000-07:00

Eu voltei no dia 21 de fevereiro de 2008. Façam os cálculos: faz, exatamente, um mês. Se contarem que fevereiro não é, enfim, exatamente um mês, fica ainda mais recente. E é. Tantas mudanças em tão pouco tempo me fazem sentir uma idosa. Três vidas em um ano! Quem viu qualquer postagem do começo desse blog já percebeu isso. Para quem não viu, deixo apenas as últimas metafísicas reflexões.

Sim, porque, como me disse Álvaro de Campos, o mais melancólico dos "Pessoas", não há mais metafísica do mundo do que em chocolates. Por isso os ovos de Páscoa são de chocolate. Por isso chocolates engordam: toda a verdade é pesada e causa espinhas.

Os melhores chocolates do mundo são suíços. Eu prefiro os alemães. Mas é tudo mentira: os dois vêem da África e da América do Sul. O melhor café italiano é da Colômbia e as cabines telefônicas vermelhas de Londres têm mais cheiro de xixi que o Recife antigo. O chá inglês é um costume que surgiu em Portugal, e o primeiro vinho do Porto foi fabricado por um legítimo gentleman que tinha também uma fábrica de cherry na Espanha. A comida do Suriname vem de Java e é servida na Chinatown de Roterdã.

(Como que eu posso odiar a globalização? Eu amo o mundo! Tem algo mais metafísico do que isso? O mundo é um chocolate meio-amargo.)

Inspirada por Pessoa, pelo meus olhos e pela Fábrica de Chocolates.

Por que eu odeio críticos de cinema

2008-03-15T14:14:00.000-07:00

O nome da mostra era 2007 em Foco, uma seleção dos melhores filmes do ano segundo a crítica. Confesso que só fui porque ganhei o ingresso, outra das generosidades de Yvana Fechine. Quatro convites para quem quissesse ir assistir. Eu e Caio quisemos. E fomos para o cinema do Shopping Recife, na quinta passada.

Sou do tipo que odeia filmes de terror. Medrosa mesmo, confesso sem escrúpulos. Se bem que, ultimamente, ruas do Recife e ex-namorados me dão mais medo. Não vem ao caso. Entro na fila para trocar meu convite pela entrada. Tenho que assinar uma ata e ainda colocar o número da minha identidade - a qual ainda encontrasse perdida com o meu ladrão. Também não vem ao caso. No papelzinho, meu passaporte para "a sétima arte", um nome que quase me fez desistir: "Possuídos" (!) (uma péssima tradução para Bugs).

Alguns minutos de conversa com meu vizinho de poltrona e descubro: o filme é do mesmo diretor de O Exorcista! Tudo o que eu queria! Por que diabos (!!) eu vim assistir a esse filme, meu Deus? Como se a vida já não fosse suficientemente assustadora!

George, meu colega de turma, sentado ao meu lado, foi logo alertado: se eu tivesse medo, eu me agarrava no braço dele. Não, eu não tinha segundas atenções, acreditem.

Primeiros minutos de filme. Usei todas as minhas forças para evitar aquela catarse, aquele momento em que parece que vivemos no filme, que os personagens podem ser alcançados se esticarmos as mãos. Isso é só um filme, Andréa, só um filme! Não acredite! Não acredite!

Tanto esforço em vão. Mais de meia hora de filme, duas certezas: não é de horror. É UM HORROR. A velha pergunta (o-que-é-que-eu-tô-fazendo-aqui) ressurgiu com um outro sentido. George foi embora antes do fim. Quando as luzes se acendem, Caio ressurge (ele sempre senta nas mesmas cadeiras no cinema, então ficou longe de mim). Não gostou também. Eu me sinto perdoada. Os críticos consideraram um dos melhores filmes do ano, mas não fui só eu que não entendeu porquê.

Depois do filme, ainda tinha um debate com os tais dos críticos... Só um deles foi. Juro que vi os primeiros minutos da conversa para ver se entendia porque escolheram esse filme. O que ouvi foram comentários sobre as ligações da história com o sexo dos anjos e Vaudeville, de Orson Welles (!!!).

Ai, odeio críticos de cinema!

oLfato

2008-03-09T05:31:00.000-07:00

Falarei sobre Lisboa. Para quem teve algum contato comigo desde a minha volta, essa opção deve parecer estranha. Não, não vou repetir tudo o que vocês já ouviram. Nada sobre problemas burocráticos e diplomáticos. Esqueçam meus comentários sobre a universidade. Esqueçam até mesmo o sotaque semi-compreensível. Pensem numa cidade como uma essência, como um cheiro, numa Lisboa que significa, necessariamente. presença, instante. Como eu só quero o impossível, vou tentar guardar essas memórias olfativas.

Havia qualquer coisa de mágica na minha rua, mas só durante o outono, só em determinadas horas do dia. A minha rua cheirava a Dama da Noite. Na verdade, não toda rua, mas só aquela esquina. Uma casa escondida por um muro enorme. E a flor só existia quando eu fechava os olhos. Fechava os olhos enquanto andava pela calçada. Alguns passos e eu já não conseguiria mais senti-la. Mas sempre que voltava da universidade, aquele aroma me dava as boas-vindas. Cheiro de outono.

Alguns poucos dias, a peixeira abriu seu tabuleiro ao lado do meu prédio, exatamente embaixo da minha janela. A peixeira ali se escondia para mostrar seus produtos. Eu sentia isso logo quando acordava, aroma de mercado público. Mas porque vender peixes no bairro do Lumiar? Lá nunca parecia ter gente. Silêncio de morte. O único som freqüente era o dos freios de carros - aquele tipo de barulho que a gente presta atenção, maquiavelicamente esperando ouvir uma batida no final. A peixeira era tão silenciosa quanto seu público. Sem pregões, sem aqueles slogans populares que, em Recife, a gente ouve em todos os lugares. Ela não tinha voz, só cheiro.

O grande problema da memória olfativa é que ela não existe por si. Nenhum aroma parece ter vida própria. A fumaça de cigarro me lembrará qualquer lugar fechado, mas especialmente as tascas (botecos) do Bairro Alto, o Recife Antigo lisboeta. Odor de óleo parece o refeitório da universidade. Temperos indescritíveis são os supermercados chineses no Martin Muniz, bairro de imigrantes. Cheiro asséptico é do aeroporto, como qualquer outro aeroporto no mundo. E, mesmo assim, ainda é o aroma que mais lembranças me traz. Mas falo sobre isso em outro momento.

2008-02-29T05:56:00.000-08:00

There's no place like home.

Sinta-se em casa

2008-02-11T16:26:00.000-08:00

Viajar 15 dias sem me hospedar em nenhum hotel ou albergue: sim, é possível.

Qual a melhor coisa a se fazer quando está em Portugal? Sair daqui o máximo que puder. As distâncias são pequenas. E como as companhias low cost daqui são realmente low cost (imaginem o que é viajar para Berlim por 15 euros, menos de 45 reais), mesmo os mais proletário dos estudantes consegue fazer uma viagenzinha qualquer. Mas o intuito desse post não é fazer publicidade de companhia aérea, e sim das redes de hospitalidade.

Do dia 24 de dezembro a 8 de janeiro, viajei para três países me hospedando apenas em casa de pessoas das cidades. Acreditem: é possível, é seguro, e é muito mais legal do que qualquer hotel cinco estrelas.

Estar em contato com as pessoas. Ir a lugares turísticos, mas também a tesouros escondidos, daqueles que só os nativos conhecem. Conversar sobre o cotidiano do lugar. Viver esse cotidiano. Acordar e ter um café da manhã em família, ainda que você tenha conhecido a pessoa no dia anterior. E sem pagar um tostão.

O nome disso é CouchSurfing (CS) e Hospitality Club (HC). É só fazer um cadastro nesses sites e começar a pesquisar um local para ficar. Só no Hospitality são quase 40 mil membros de mais de 200 países. E mesmo para quem não tem coragem de se hospedar na casa de um estranho, ainda pode conhecer para uma conversa, um café ou mesmo uma visita "guiada" pela cidade.

Essas redes são totalmente mantidas por voluntários e doações. E, depois de ter provado os seus benefícios, eu faço a propaganda delas em alta voz. Gente, se vocês querem conhecer pessoas dos mais diversos lugares e culturas, entrem nessas redes. E arrumem as malas. Se entrarem, não esqueçam de me avisar!

Em breve, conto a vocês como foi ser uma viajante CS/HC. Por enquanto, apenas visitem as páginas:

http://www.couchsurfing.com
http://www.hospitalityclub.org

A Palavra Mágica Mesmo

2008-01-15T13:13:00.000-08:00

Um link para o conto de Virgílio Ferreira.

A Palavra Mágica

2008-01-15T13:02:00.000-08:00

Tanto tempo sem escrever... A ponto de quase terminar minhas experiências em terras portuguesas e quase não falar sobre isso. Talvez ainda não seja a hora, como se tudo o que vivi precisa maturar na mente, decantar e, só depois, pudesse ser visto plenamente (grande ilusão romântica).

Mas, para reviver um pouco desse espaço, deixo um texto que fiz para a universidade. Perdoem-me o academicismo.

Reflexão baseada no conto A Palavra Mágica, de Virgílio Ferreira

A vida não me chegava pelos jornais nem pelos livros
Vinha da boca do povo na língua errada do povo
Língua certa do povo
(Manuel Bandeira)

“Eu sou uma espoleta!”, repetia feliz Carina, minha colega portuguesa. Tinha dançado a noite toda. Mas como, mesmo assim, parecia ser a única do grupo com energia para ainda muitas horas, assim a chamei: “você é uma espoleta!”. Ela não sabia o que isso queria dizer, mas como foi falado entre sorrisos e em tom amigável, estava claro que não era nada de mal. Na curiosidade, ela quis saber o significado. Disse que espoleta é alguém animado, incansável. Pelo menos, era assim que eu entendia.

Espoleta, para mim, também tem cheiro de infância. É assim que, em Recife (e falo só pela minha cidade) chamamos o revólver de brinquedo barulhento, que assusta vizinhos e passarinhos. Era carregar a “arma” e apertar o gatilho. Nenhum projéctil no ar, só um estouro estrondoso e o odor de pólvora.

Mas não adianta procurar por esse sentidos no dicionário. No de Língua Portuguesa On-line, da Priberam, está assim:

do Fr. espolette

s.f.,

escovar das bocas de fogo;

artefacto de metal ou madeira destinado a inflamar a carga de projécteis ocos.

Nenhuma referência a comportamento ou brinquedo de criança.

Saber como a francesa espolette tornou-se a brasileira (animada e barulhenta) espoleta é algo que não está em minhas mãos. Mas o percurso do significado, provavelmente, lembraria o trajecto (nada inofensivo) do termo inócuo, no conto A Palavra Mágica, de Virgílio Ferreira, uma alegoria da construção dialógica dos sentidos.

- (...) Quem é você, Silvestre amigo? Um inócuo, no fim das contas. Um inócuo é o que você é. (p.56)

Nem Silvestre (o alvo do insulto) nem Ramos (o enunciador da frase) sabiam o significado exacto de inócuo (ou inoque e noque, como aparcerá na história posteriormente). Mas por se dita durante uma discussão, a palavra torna-se carregada de sentidos negativos, fossem eles quais fossem. Quem ouviu o termo durante a briga, interpretou-o a partir desse contexto e assim repassou aos demais. Inócuo variará durante todo o conto, de acordo com a situação em que está inserido e, também, da classe social do falante, sendo um exemplo evidente da construção dialógica do sentido.

(...) quer o falante na sua individualidade quer o respectivo discurso são concebidos não isoladamente mas em contexto e em relação e ambos são encarados como ocupando um lugar único e irrepetível, historicamente determinado pelas coordenadas espácio-temporais (cronótopo) que, em cada momento, o definem. (FERNANDES, internet)

O fato de o termo surgir na história porque Ramos o viu em um folhetim deixa clara uma outra característica da construção dialógica do sentido: ele não se faz exclusivamente através da fala. Diálogos também são estabelecidos entre leitores e textos. Portanto, além de podermos identificar os diversos significados de inócuo durante o conto, também nós, os leitores, estabelecemos uma “conversa” com o texto; enxergamo-lo enquadrado a partir de nosso próprio repertório.

O próprio humano é um intertexto, não existe isolado, sua experiência de vida se tece, entrecruza-se e interpenetra com o outro. Pensar em relação dialógica é remeter a um outro princípio — a não autonomia do discurso. As palavras de um falante estão sempre e inevitavelmente atravessadas pelas palavras do outro: o discurso elaborado pelo falante se constitui também do discurso do outro que o atravessa, condicionando o discurso do eu. (Lukianchuki, 2001, internet)

O diálogo, portanto, é característico da própria linguagem. Mas o texto de Virgílio Ferreira ainda lança luz sobre outra questão: a da “estratificação” da linguagem. Enquanto, nas ruas do conto, inócuo surge com os mais diversos sentidos, no dicionário não será possível descrever toda essa diversidade . Podermos, de certa forma, comparar o dicionário uma fotografia: mostra os sentidos a partir de um recorte (ou enquadramento) de um universo mais amplo e “revive um morto” (BARTHES, 1966), ou seja, mostra os sentidos estanques, em um determinado momento específico e que não se repete. Além disso, é interessante que o sentido dicionarizado de inócuo surja, no conto, da boca de um juiz:

- (...) «Inócuo» é «inofensivo», até nova ordem. (p.61)

O dicionário, para além de uma descrição de significados, aparece como normatizador, um regulador da própria linguagem.

O juiz-dicionário, porém, encontra um veredicto não muito favorável a suas normas, Ao filho do Gomes e à minha amiga portuguesa “espoleta” pouco importaria que o dicionário os chame de “inofensivo” ou “artefacto destinado a inflamar a carga de projécteis ocos”.

Toda a gente conhecia já a opinião do dicionário. Mas o furor era sempre mais forte do que um simples livro impresso. (p. 62)

O filho do Gomes ficou sem dormir, pensando em como melhor “esborrachar” o colega. A Carina continuou a dançar. Sem emendar a vida pelo dicionário, mas a meter a linguagem na pele.

REFERÊNCIAS

BARTHES, Roland. A câmara clara. Lisboa, Edições 70, 1989 (1966).

Fernandes, Isabel. Dialogismo. In: Ceia, Carlo. E-Dicionário de termos literários. Disponível em: <http://www.fcsh.unl.pt/edtl/verbetes/D/dialogismo.htm>. Acesso em: 16 Dez 2007.

FERREIRA, Virgílio. A palavra mágica. In: _____. Contos. Lisboa, Bertrand, 2003, p. 55-62.

Lukianchuki, Cláudia. Dialogismo: A linguagem verbal como exercício do social. Revista Sinergia, São Paulo, v. 2, n. 1, 2001. Disponível em: <http://www.cefetsp.br/edu/sinergia/claudia2.html>. Acesso em: 16 Dez 2007.

PRIBERAM. Língua Portuguesa On-line. Disponível em: . Acesso em: 16 Dez 2007.

Hora Absurda (Fernando Pessoa)

2007-11-28T04:27:00.000-08:00

O teu silêncio é uma nau com todas as velas pandas...
Brandas, as brisas brincam nas flâmulas, teu sorriso...
E o teu sorriso no teu silêncio é as escadas e as andas
Com que me finjo mais alto e ao pé de qualquer paraíso...

Meu coração é uma ânfora que cai e que se parte...
O teu silêncio recolhe-o e guarda-o, partido, a um canto...
Minha idéia de ti é um cadáver que o mar traz à praia..., e entanto
Tu és a tela irreal em que erro em cor a minha arte...

Abre todas as portas e que o vento varra a idéia
Que temos de que um fumo perfuma de ócio os salões...
Minha alma é uma caverna enchida p'la maré cheia,
E a minha idéia de te sonhar uma caravana de histriões...

Chove ouro baço, mas não no lá-fora... É em mim... Sou a Hora,
E a Hora é de assombros e toda ela escombros dela...
Na minha atenção há uma viúva pobre que nunca chora...
No meu céu interior nunca houve uma única estrela...

Hoje o céu é pesado como a idéia de nunca chegar a um porto...
A chuva miúda é vazia... A Hora sabe a ter sido...
Não haver qualquer cousa como leitos para as naus!... Absorto
Em se alhear de si, teu olhar é uma praga sem sentido...

Todas as minhas horas são feitas de jaspe negro,
Minhas ânsias todas talhadas num mármore que não há,
Não é alegria nem dor esta dor com que me alegro,
E a minha bondade inversa não é nem boa nem má...

Os feixas dos lictores abriram-se à beira dos caminhos...
Os pendões das vitórias medievais nem chegaram às cruzadas...
Puseram in-fólios úteis entre as pedras das barricadas...
E a erva cresceu nas vias férreas com viços daninhos...

Ah, como esta hora é velha!... E todas as naus partiram!
Na praia só um cabo morto e uns restos de vela falam
Do Longe, das horas do Sul, de onde os nossos sonhos tiram
Aquela angústia de sonhar mais que até para si calam...

O palácio está em ruínas... Dói ver no parque o abandono
da fonte sem repuxo... Ninguém ergue o olhar da estrada
E sente saudades de si ante aquele lugar-outono...
Esta paisagem é um manuscrito com a frase mais bela cortada...

A doida partiu todos os candelabros glabros,
Sujou de humano o lago com cartas rasgadas, muitas...
E a minha alma é aquela luz que não mais haverá nos candelabros...
E que querem ao lago aziago minhas ânsias, brisas fortuitas?...

Por que me aflijo e me enfermo?... Deitam-se nuas ao luar
Todas as ninfas... Vejo o sol e já tinham partido...
O teu silêncio que me embala é a idéia de naufragar,
E a idéia de a tua voz soar a lira dum Apolo fingido...

Já não há caudas de pavões todas olhos nos jardins de outrora...
As próprias sombras estão mais tristes... Ainda
Há rastros de vestes de aias (parece) no chão, e ainda chora
Um como que eco de passos pela alameda que eis finda...

Todos os casos fundiram-se na minha alma...
As relvas de todos os prados foram frescas sob meus pés frios...
Secou em teu olhar a idéia de te julgares calma,
E eu ver isso em ti é um porto sem navios...

Ergueram-se a um tempo todos os remos... Pelo ouro das searas
Passou uma saudade de não serem o mar... Em frente
Ao meu trono de alheamento há gestos com pedras raras...
Minha alma é uma lâmpada que se apagou e ainda está quente...

Ah, e o teu silêncio é um perfil de píncaro ao sol!
Todas as princesas sentiram o seio oprimido...
Da última janela do castelo só um girassol
Se vê, e o sonhar que há outros põe brumas no nosso sentido...

Sermos, e não sermos mais!... Ó leões nascidos na jaula!...
Repique de sinos para além, no Outro Vale... Perto?...
Arde o colégio e uma criança ficou fechada na aula...
Por que não há de ser o Norte o Sul?... O que está descoberto?...

E eu deliro... De repente pauso no que penso... Fito-te
E o teu silêncio é uma cegueira minha... Fito-te e sonho...
Há cousas rubras e cobras no modo como medito-te,
E a tua idéia sabe à lembrança de um sabor de medonho...

Para que não ter por ti desprezo? Por que não perdê-lo?...
Ah, deixa que eu te ignore... O teu silêncio é um leque-
Um leque fechado, um leque que aberto seria tão belo, tão belo,
Mas mais belo é não o abrir, para que a Hora não peque...

Gelaram todas as mãos cruzadas sobre todos os peitos...
Murcharam mais flores do que as que havia no jardim...
O meu amar-te é uma catedral de silêncios eleitos,
E os meus sonhos uma escada sem princípio mas com fim...

Alguém vai entrar pela porta... Sente-se o ar sorrir...
Tecedeiras viúvas gozam as mortalhas de virgens que tecem...
Ah, oteu tédio é uma estátua de uma mulher que há de vir,
O perfume que os crisântemos teriam, se o tivessem...

É preciso destruir o propósito de todas as pontes,
Vestir de alheamento as paisagens de todas as terras,
Endireitar à força a curva dos horizontes,
E gemer por ter de viver, como um ruído brusco de serras...

Há tão pouca gente que ame as paisagens que não existem!...
Saber que continuará a haver o mesmo mundo amanhã - como nos desalegra !...
Que o meu ouvir o teu silêncio não seja nuvens que atristem
O teu sorriso, anjo exilado, e o teu tédio, auréola negra...

Suave, como ter mãe e irmãs, a tarde rica desce...
Não chove já, e o vasto céu é um grande sorriso imperfeito...
A minha consciência de ter consciência de ti é uma prece,
E o meu saber-te a sorrir é uma flor murcha a meu peito...

Ah, se fôssemos duas figuras num longínquo vitral!...
Ah, se fôssemos as duas cores de uma bandeira de glória!...
Estátua acéfala posta a um canto, poeirenta pia batismal,
Pendão de vencidos tendo escrito ao centro este lema - Vitória!

O que é que me tortura?... Se até a tua face calma
Só me enche de tédios e de ópios de ócios medonhos...
Não sei... Eu sou um doido que estranha a sua própria alma...
Eu fui amado em efígie num país para além dos sonhos...

Para Lennon e McCartney (Milton Nascimento)

2007-11-27T18:51:00.000-08:00

Por que vocês não sabem do lixo ocidental?
Não precisam mais temer
Não precisam da solidão
Todo dia é dia de viver

Por que você não verá meu lado ocidental?
Não precisa medo não
Não precisa da timidez
Todo dia é dia de viver

Eu sou da América do Sul
Eu sei, vocês não vão saber
Mas agora sou cowboy
Sou do ouro, eu sou vocês
Sou do mundo, sou Minas Gerais

Em face do facismo

2007-11-27T13:02:00.000-08:00

A cidade era Madrid. O local era uma vagão de metrô. Não existe coisa mais comum do que pessoas estranhas. Estranhas não no sentido pejorativo, mas para definir aquelas pessoas que se destacam da maioria, que chamam a atenção porque são ou agem diferente. Pois bem, num vagão de metrô, por onde passam tantas pessoas, é dos locais privilegiados para encontrar gente assim. E Madrid não foi exceção à regra. Mas tinha alguma coisa a mais naquele negro gritando, com a mão ferida, gritando para passageiros assustados. Ele estava sentado, e enquanto dizia qualquer coisa em espanhol tão rapidamente que não conseguia entender, dava para ver as marcas de sangue nas bandagens. Não era só raiva que ele tinha nos olhos: era uma espécie de fatalidade, uma descrença no mundo e nas pessoas que ali estavam.

Saltando do vagão, passando pelas ruas, dava pra ver o que o tinha machucado: vidraças de lojas quebradas, latas de lixo reviradas, policiais cercando o bairro. Mas aqui é seguro, guarda? "Estamos aqui pra proteger vocês". Proteger de quem? Dos imigrantes. Sim, os imigrantes tinham feito um protesto violento nas ruas. E a causa disso, só descobri pelos jornais, na manhã seguinte: um grupo neo-nazista matou a facadas dois expatriados numa estação de metrô. No jornal, ressaltava-se a depredação do bairro feita pelo grupo anti-facista. A morte de duas pessoas parecia um detalhe. E pra muitos, realmente é. Talvez também fosse para os que estavam na estação do metrô, ouvindo aquele negro falar. Pra mim, ele se tornou o rosto de Madrid, um rosto muito mais parecido com o meu, sul-americana, brasileira, também sempre "o outro" dos europeus. O lixo ocidental. Quem é o lixo ocidental?

Ainda aquerela do visto!

2007-11-18T14:29:00.001-08:00

Dois meses de espera... Documentos originais com firma autenticada e cópia autenticada... Ir à Espanha buscar o visto... E, claro, isso não é o bastante. A burrocracia portuguesa ainda fará você entregar, outra vez, seus comprovantes de renda e de matrícula na universidade. Claro! Muito lógico e inteligente! Mesmo que você já tenha dado todos esses documentos! Mesmo que esses documentos estejam no Brasil!

Dica: se você vier a Portugal, venha como turista e fique aqui ilegalmente... Dá muito menos trabalho! Tentar seguir as regras, estar dentro da lei, por aqui é loucura, acreditem. Aqui nada funciona!

Ícone lusitano!

2007-11-16T13:25:00.000-08:00

Na TV portuguesa, após um ciclo de debates, a população deveria eleger o maior português de todos os tempo. Muitas boas opções: Camões, Fernando Pessoa, Gil Vicente, Eça de Queiroz... Ganha um bolinho de bacalhau com pastel de Belém quem acertar quem foi que ganhou!

Dou-lhe uma, duas, três...
.
.
.
Salazar!
!
!
!
(!)

Das pequenas coisas

2007-11-03T19:29:00.000-07:00

Três moças jantando no Chimarrão, restaurante brasileiro em Portugal.

Paula (brasileira, há mais de cinco anos no exterior):
- Aqui eles têm uma versão diferente para a letra do "Parabéns pra você", no final da música.

Carina (portuguesa, que divide o quarto comigo no alojamento):
- E como é no Brasil?

Andréa:
- É pique, é pique... É hora, é hora... Rá-tim-bum! Carina! Carina!

Paula:
-Ai, Andréa! Não canta não que me dá vontade de chorar.

Arroz, feijão e picanha turvos.

Du vin

2007-10-21T15:40:00.000-07:00

Os vinhos aqui são muito baratos. Podemos comprá-los de acordo com as regiões onde são produzidos: Porto, Douro, Alentejo, Dão... E, atenção à frase, realmente podemos comprá-los. Isso não é pouco para quem recebe uma bolsa em reais e vê o dinheiro sumir quando é transformado em euros!

Com vinhos regamos as conversas na residência do Lumiar. É quase a nossa água. Eis o verdadeiro sabor da vida em Portugal, além dos pastéis de Belém, claro.

Segue o meu menu "enólico", comentado por mim mesma, uma pessoa que não entende nada de vinhos e que nunca foi muito além do Carreteiro...

St. Bart: vinho do Porto. Esse é o artigo de luxo, para os momentos mais adinheirados: custa 5€, em média.

Casal Garcia: é um Vinho Verde, mas não, ele não está estragado. Na verdade, ele não é verde de verdade. E tem bolhinhas.

Porca da Murça: nome horrível. Tomei depois de duas canecas de vinho do Porto, então não me lembro direito como era.

Ferreira: também é um vinho do Porto, mas é produzido em Douro. É um do Porto "falso", como os brasileiros que têm nacionalidade portuguesa e, por isso, não precisam sofrer pra tirar um visto. Mas por que mesmo eu falei isso?

Periquita: o nome estranho não impede que seja vendido no Brasil. Em Lisboa, tem uma publicidade em que a garrafa do Periquita é mostrado ao lado do Cristo Redentor (!).

Moscatel que esqueci o nome: licoroso como os vinhos do Porto. Só que esse é o primo pobre. Até na calourada da Faculdade era oferecido de graça!

Quando voltar ao Brasil, vou trazer uma mala de vinhos pra minha festa de chegada. Eita, que agora vai ter gente pedindo pra eu voltar mais cedo! ^^

(Ainda bem que os enólogos e a Alfândega não lêem meu Tango)

Uma palavra

2007-10-20T14:07:00.000-07:00

"Palavra boa
Não de fazer literatura, palavra
Mas de habitar
Fundo
O coração do pensamento, palavra"

2007-10-19T20:25:00.000-07:00

Para mais fotos: http://picasaweb.google.com/umemailpara.ana

2007-10-19T20:19:00.000-07:00

Não dá para ler assim. Mas se você clicarem para ampliar, dá para ver melhor.

Um mês ou De quando eu vi duendes

2007-10-18T05:29:00.000-07:00

Ontem fez um mês que estou em Lisboa. Queria fazer um texto comemorativo, mas um princípio de gripe (não preciso especificar os sintomas, são iguais em qualquer parte do mundo!)um princípio de gripe tira toda a minha inspiração. Então deixo pra vocês trechos de anotações que fiz nos meus primeiros dias aqui. Essa é de quando vi duendes num jardim.

.
.
.

Tinha saído pelo cidade em busca de um Banco do Brasil. E encontrei também o Museu da Cidade de Lisboa. Entrei para conhecer, afinal eu merecia um pouco de "turismo", ainda que fosse solitário. O prédio do museu é bem grande, com direito a um enorme jardim e uma fonte com sereias. Num local escondido desse jardim, havia uma estátua depredada, partida em três. Na base da escultura, havia essa inscrição:

"Sobra a nudez forte da verdade, o manto diafano da fantasia" - Eça de Queiroz

Talvez a frase não seja exatamente essa, perdoem-me a má memória (quantos m's pra um pedido de desculpas!). As outras duas partes da estátua eram uma mulher semi-nua, mistura de de verdade e fantasia, com braços abertos, dedos quebrados e um símbolo anarquista pichado no peito, e o busto de Eça, com os olhos voltados para baixo.

Sei que aquilo estava ali para ser restaurado. Mas esses tipos de encontros são irresistíveis. Aquele mármore não-tão-branco parecia mais gente assim, sem pedestais. Quase o senti quente. Um pouco de verdade e fantasia no meu primeiro passeio por Lisboa. Tirei fotos das três partes e continuei passeando sozinha pelo jardim.

(Sem) Apetite: o almoço

2007-10-10T06:47:00.000-07:00

Típicos almoços portugueses: arroz com pato, arroz com frango, arroz com porco, arroz com coelho, arroz com peru... Desista do filé e do feijão.

Almoço quase sempre no bandejão da universidade, a opção mais barata: 2 euros. A refeição inclui, além do prato principal, sopa, pão, sobremesa, iogurte, água, suco (água suja 1), chá (água suja 2), leite ou iogurte. Não há estômago que agüente, até porque é muita comida e com um gosto horrível. Tive sorte de comer um bacalhau no primeiro dia. Depois disso, foram tantos "mau-gostos" que tenho optado pela comida macrobiótica, que, ao menos, não tem gosto de nada. Assim, guardo espaço e calorias para os doces.

(Sem) Paciência

2007-10-09T07:50:00.001-07:00

Lisboa é o único lugar do mundo em que fast food demora a ser servido. Estava eu numa fila para pedir um "sandes" (palavra torpe para "sanduíche"). Cinco minutos em pé. Quinze minutos em pé.

[Tempo para vocês sentirem meu drama.]

Chega a minha vez. E o que a atendente faz?

- Pode esperar um bocadinho, faz favor?

Agora no Burguer King. Balcão vazio. Os atendentes estão conversando e não ligam para o fato de ter duas pessoas esperando.

Tudo aqui se espera, e se espera muito. Há filas para colocar cartas no correio, pedir informações, fazer depósitos, para usar caixa eletrônico... Para me matricular na universidade, gastei mais de cinco horas! Quantos tempo0 da minha vida já perdi nas "bichas"! E se tiver apenas uma pessoa na sua frente, esteja certo, você não será atendido em menos de dez minutos. Tudo aqui acontece p a u s a d a m e n t ... Só um instante, por favor... e.

Orkutando-me

2007-10-01T14:36:00.000-07:00

Já disse que voltei ao orkut? Facilita o contato. E sempre colocarei fotos novas.

Paraíso Tropical, mesmo com 18 graus celsius

2007-10-01T14:04:00.000-07:00

Como feliz fiquei ao ver, no supermercado, um Guaraná Antarctica! Meu Pai! Eu prefiro Coca-cola. Mas peguei o guaraná. E todos na residência do Lumiar provaram o "sabor do Brasil".

Eu comprei até 51. Detalhe: eu não bebo! Mas era uma questão de honra. Na nossa "festa internacional", em que cada país ficou responsável por uma comida típica, fizemos brigadeiro, beijinho e caipirinha. Era como se os doces fossem nosso Hino Nacional e a bebida, nossa bandeira.

Eu não gosto de Ivete Sangalo, e me vi gritando "Poeira"... Até lambada já cantei por aqui. "Chorando se foi quem um dia só me fez chorar"... Vocês lembram?

A cereja no bolo foi nos reunirmos, os brasileiros da residência, para assistir ao último capítulo de Paraíso Tropical, pela Globo.com. Ninguém ligou pro fato de o vídeo parar a cada cinco minutos para carregar. Essa pausa era quando fazíamos os comentários: "mas e fulano? e o que aconteceu com aquele outro?". Claro que todos já sabíamos que Olavo era o assassino de Taís, até porque todos os parentes e amigos brasileiros já tinham dito. Mas era como se pintássemos nosso rosto de verde e amarelo quando esquecíamos nossos compromissos para ver o vídeo. Era como final de Copa do Mundo. Todos os estrangeiros foram dormir e ficamos nós em guarda, em nome da pátria mãe gentil.

A distância deixa a gente tão patriótico. Só por isso é que existe a Canção do Exílio.

É uma casa portuguesa?

2007-09-29T07:15:00.000-07:00

Começo a admirar ainda mais as pessoas que fazem diários de viagem. Antes de vr pra Lisboa, pensei que escreveria nesse Tango todos os dias, contando sobre a minha rotina, o cotidiano daqui. Mas tenho preferido viver as coisas a escrevê-las, e reconheço nisso um enorme egoísmo. Vou contar as coisas aos poucos.

Estou morando no alojamento da Universidade Nova de Lisboa, na região do Lumiar. Se fosse comparar com algum bairro brasileiro, seria o Leblon lusitano, um espaço residencial e de classe média. Pense no Leblon de Manuel Carlos, tire a praia e as pessoas saradas com pouca roupa, temos o Lumiar.

O meu prédio parace um hotel - sem muito luxo, claro. Na portaria há sempre um segurança, e com ele deixamos as chaves antes de sair. Logo no hall, há duas bandeiras em pequenos mastros, uma de Portugal e outra com o logotipo da universidade. No andar zero (é assim que chamam o térro), fica a cozinha, uma pequena sala de estar com sofá e televisão, e a "sala multimídia", que não tem mais do que algunas mesas e cadeiras. Os compuatadores de lá são imaginários.

Estou morando no andar 4, apartamento 46. Meu quarto é duplo, mas até agora não chegou a tal pessoa com quem dividirei o espaço. O apartamento tem um bom tamanho. Não me perguntem quanto é exatamente, não saberei responder, mas basta dizer que cabe nele duas camas de solteiro, dois armários, duas mesas de estudos acompanhadas de prateleiras para livros e um criado-mudo. O melhor do quarto, porém, é a varanda que liga meus olhos à uma pequena praça próxima ao meu prédio. Passaria mais tempo nela, não fosse esse vento sempre gelado.

Uma descrição física desse meu ambiente é bem rasa. É difícil explicar como tenho gostado daqui. Por ser a casa de pessoas com diversas nacionalidads, o coração desse lugar bate em muitos ritmos. No café da manhã (ou pequeno almoço, como dizem aqui), sinto o cheiro dos mais estranhos temperos e meus ouvidos captam sons indecifráveis em polonês, alemão, húngaro, grego, italiano, galego, espanhol... O "português com açúcar" dos brasileiros está em todos os ambientes - somos cerca de 12 brasucas de Pernambuco, São Paulo, Rio de Janeiro, Rio Grande do Sul. E ainda há os lusitanos, "pá", que sabem cozinhar coelho e adoram feijoada!

Mais informações, na próxima hora do intervalo.

Mais de Portugal

2007-09-24T09:10:00.000-07:00

Agora está a maravilhosos 31 graus celsius. Pareceria Recife, não fosse pelo clima sempre seco. O calor é grande, mas eu não suo! Ficamos sempre sequinhos aqui, eu, minha pele e meu cabelo.

Primeiras de Portugal

2007-09-20T10:12:00.000-07:00

A internet já chegou em Portugal, mas só para os alunos que possuem laptop para acessar a conexão wireless. Estou perdida! Rsrsrsrsrsrs! Espero, um dia, poder atualizar decentemente esse Tango!

Convite para o meu bota-fora

2007-09-14T16:05:00.000-07:00

Povo e pova,

Domingo, às 19h, embarco para Lisboa e, se Deus quiser e a imigração permitir, passarei lá seis meses. Para comemorar e me despedir, convido todos a irem amanhã (sábado) ao Biruta, no Pina, apreciar a vista do mar e os petiscos. Conto com vocês lá. Quem puder, leve uma contribuiçãozinha para as campanhas da conser$ão ("Transforme reais em euros") e do agasalho ("Empreste seu agasalho para uma legítima habitante do terceiro mundo"). Quem não puder, esteja lá pra me passar boas energias, que também estou precisando. =)

Onde: Biruta (pra saber como chegar, www.birutabar. com.br)
Quando: sábado, dia 15 de setembro, a partir das 17h

Sem vó e cansada

2007-09-14T15:29:00.000-07:00

Há uma emoção especial quando digo que Portugal me parece uma casa de vó. O meu imaginário sempre invejou os netos cheios de mimos, que vão à casa dos patriarcas e matriarcas. Queria correr com os primos ao redor de mesas cuidadosamente recheadas de quitutes com gosto de Natal ou Páscoa, e esbarrar nos tios, e me esconder atrás dos cabelos brancos dos avós... Não pude. Aqui, no pequenino apartamento da Rua Ibimirim, as mesas sempre tiveram apenas 4 cadeiras, ocupadas por mim, meu irmão e meus pais, companheiros em silenciosas (solitárias?) ceias.

Uma casa de vó sempre foi distante de mim. E Portugal também parece cada vez mais longe. O meu visto de estudante ainda não saiu. Viajo no domingo, dia 16, sem nenhuma segurança, como turista. Depois de várias idas ao aeroporto, ao banco, ao consulado, à universidade, só me vêm à cabeça dores, intensas dores; nenhuma solução à vista, à prazo ou aprazível.

Telegráfica 2

2007-09-09T05:46:00.000-07:00

Pré-conclusões tardias sobre Portugal via Globo Repórter: o pais só tem tradição, idosos e doces. Parece uma grande (não tão grande) casa de vó!

Telegráfica 1

2007-09-07T07:46:00.000-07:00

Assistam, hoje, ao Globo Repórter e lembrem de mim. Daqui a nove dias, parto pra Lisboa.

Tanto mar... Tanto mar...

Reescrevendo a história

2007-09-07T06:09:00.000-07:00

Liguei uma... duas... vinte... cinqüenta vezes... E entre "tu-tus" de ocupado e "tutus" de chama-chama-e-ninguém-atende, eu terei que aguardar por longos três dias até saber se meu visto foi aprovado. É por isso que até hoje o Brasil comemora a independência de Portugal. Viva o 7 de setembro!

.
.
.

Minha última semana em Recife. Dia 16 viajo pra Lisboa, com uma pequena-grande escala em Milão. Confesso que estou numa ânsia de morrer (talvez seja de viver).

.
.
.

Se há um ano uma cartomante me falasse da montanha-russa que seria minha vida dali pra frente, eu não acreditaria. Vá lá: não acredito em cartomantes, quiromantes, informantes, anti-oxidantes...

.
.
.

Retrospectiva introspectiva

Tive um namoro relâmpago que, quando acabou, se tornou relâmpagos e trovões; em seguida, comecei um romance igualmente relâmpago com o mesmo ex; entrei no projeto de Coque, que cresceu tanto que hoje é um programa com várias atividades integradas; fiz um trabalho de Iniciação Científica com um orientador picareta e comecei um outro PIBIC, com uma orientadora de verdade; tive minha primeira experiência profissional, como estagiária do Centro Nordestino de Medicina Popular; comecei a estudar o francês, que não é tão gostoso quanto dizem; fui ao Rio de Janeiro para a melhor viagem da minha vida...

Olhando assim, parece que foi tudo até tranqüilo: talvez fosse, se as tragédias amorosas não influenciassem tanto meu cotidiano. E também se eu não fosse alvo prioritário de todo assaltante de meia tigela que se achasse dono do meu celular.

.
.
.

No auge da minha tristeza, com muitos quilos a menos, depois de uma das enésimas brigas via e-mail com o ex, eu decidi me increver num programa de bolsas para intercâmbio. Precisava ir para longe de Recife, pra longe de tudo e, principalmente, pra longe dele.

Abro aqui um parênteses pra poder explicar melhor. Não consigo me "desprender" das pessoas com facilidade, e com o Outro, tudo fica mais difícil, porque ele é também meu confidente e amigo... O contato com ele era estranhamente bom e doloroso, mas eu gostava tanto dele (ainda gosto) que me via novamente tentando estar perto. E estar com ele é andar num pântano com os olhos vendados. Somos tão inconstantes, eu, ele, esse sentimento sem nome, essa minha tentativa de reviver um cotidiano em comum.

Eu não conseguia me afastar: ele estava ali, à distância de um telefonema meu e um ônibus. Mas, como dizia, entrei no programa de intercâmbio. Enquanto estava em uma das aulas de francês, Allane, minha amiga da faculdade, ligou, dizendo que eu tinha conseguido a bolsa. Fiquei tão feliz que na hora, meio que sem querer, desejei morrer. Eu preferia isso a sentir, novamente, o inverso da alegria.

.
.
.

Deus não atendeu meu pedido então despejo aqui um muito da minha dor passada tão presente. Sei que não busquei esse intercâmbio pelo melhor dos motivos: foi uma (des) razão covarde. Hoje encaro um pouco melhor meus sentimentos - e já não penso que o melhor seja me afastar. Encontrei uma nova-velha forma de achar bonito gostar do Outro, através de um olhar que não acredita mais em promessas, que queria ter esperanças mas as abandona para evitar a dor de não se realizarem. (Evita frustrações... Talvez não ter expectativas seja uma frustração...) Mas eu não sei até que ponto essa minha recente calmaria tem a ver também com a certeza de que estarei longe... Talvez eu esteja como um paciente terminal, que se reconcilia com o mundo pra morrer em paz.

.
.
.

Vou deixar esse blog parado por um tempo. Resolvendo cousas (Não resisti! Isso é o mais perto que chego de fazer poesia!), cousas da viagem. Mas, se surgirem novidades, deixo aqui mensagens telegráficas. Desde já, convido-os para a minha despedida (data hora a confirmar - tantas incertezas...).

Sonhando alto o sonho dos outros

2007-09-04T19:32:00.000-07:00

Das Utopias

Se as coisas são inatingíveis... ora!
não é motivo para não querê-las.
Que tristes os caminhos, se não fora
a mágica presença das estrelas!"

(Mário Quintana)

Reuniões do projeto do Coque sempre me deixam pensativa... Principalmente quando são à meia-luz, como a de hoje, e regadas a Chico, na voz de Bethânia. Quantas guerras terei que vencer por um pouco de paz?

"E amanhã, se esse chão que eu beijei
For meu leito e perdão
Vou saber que valeu delirar
E morrer de paixão
E assim, seja lá como for
Vai ter fim a infinita aflição
E o mundo vai ver uma flor
Brotar do impossível chão"

O dia em que Sísifo parou

2007-09-04T18:45:00.000-07:00

Rotina não mata. Seria melhor que matasse. Afinal, acabamos como Sísifo, sempre carregando a rocha morro acima, mesmo sabendo que ela rolará para baixo novamente. É pior do que a morte.

Mas nos meus inconformismo, acabei descobrindo que Sísifo parou, sim! Parou de carregar sua pedrinha em um único momento: quando Orfeu foi ao inferno buscar Eurídice.

O trecho do mito:

"'Ó divindades do mundo inferior, para o qual todos nós que vivemos teremos que vir, ouvi minhas palavras, pois são verdadeiras. Não venho para espionar os segredos do Tártaro, nem para tentar experimentar minha força contra o cão de três cabeças que guarda a entrada. Venho à procura de minha esposa, a cuja mocidade o dente de uma venenosa víbora pôs fim prematuro. O Amor aqui me trouxe, o Amor, um deus todo-poderoso entre nós, que mora na Terra e, se as velhas tradições dizem a verdade, também mora aqui. Imploro-vos: uni de novo os fios da vida de Eurídice'.

(...)

Enquanto cantava estas ternas palavras, os próprios fantasmas derramavam lágrimas. Tântalo, apesar da sede, parou, por um momento seus esforços para conseguir água, a roda de Íxon ficou imóvel, o abutre cessou de despedaçar o fígado de Prometeu, as filhas de Danao descansaram do trabalho de carregar água em uma peneira e Sísifo sentou-se em seu rochedo para escutar. Então, pela primeira vez, segundo se diz, as faces da Fúrias umedeceram-se de lágrimas, Prosérpina não pôde resistir, e o próprio Hades cedeu. Eurícide foi chamada, e saiu do meio dos fantasmas, recém-vindos, coxeando, devido à ferida no pé."

Enfim... Além de encontrar auto-ajuda em todos os textos, também sou uma pessoa romântica...

Di

2007-09-02T14:33:00.000-07:00

"Eles (os artistas) não amam a vida. Amam a arte como a um mito. E eu amo sobretudo a vida, esta vida que vem como os calores sexuais de baixo para cima..." - Di cavalcanti

Talvez eu seja artista... Ver Di Cavalcanti como auto-ajuda é um pouco demais. Deixo-o com vocês, melhor.

Procura poética

2007-09-02T11:17:00.000-07:00

Amo O Poema, mas não sei fazer poesia... Aí fui perguntar a Drummond o que fazer. E ele me respondeu assim:

"Convive com teus poemas, antes de escrevê-los.
Tem paciência, se obscuros. Calma, se te provocam.
Espera que cada um se realize e consuma
com seu poder de palavra
e seu poder de silêncio.

Não forces o poema a desprender-se do limbo.
Não colhas no chão o poema que se perdeu.
Não adules o poema. Aceita-o
como ele aceitará sua forma definitiva e concentrada
no espaço.

Chega mais perto e contempla as palavras.
Cada uma
tem mil faces secretas sob a face neutra
e te pergunta, sem interesse pela resposta
pobre ou terrível, que lhe deres:
Trouxeste a chave?"

Ouçam o poeta vocês mesmos.

Asa de Barata Torta

2007-08-30T12:32:00.001-07:00

Exaurida após ter parido o relatório final do meu projeto de iniciação científica (oh!) e ainda tendo mais um trabalho pra fazer, deixo esse desenho aqui para homenagear uma asa de barata torta que sempre passa por aqui. Já que ele reclamou que eu não tinha comentado o último texto dele... Comento e faço a propaganda!

Visitem o blog de Rafael, que esqueceu da prosa pra dar à vida um pouco mais de poesia! ^^

Por sinal, aproveito a ocasião pra dizer que o desenho também é em homenagem a Raquel, que ainda está em estado de choque após ler O Processo! ^^

Confissões de uma ladra de histórias alheias

2007-08-28T18:46:00.000-07:00

Começo a perceber o que me atrai em filmes: personagens que possam contar histórias para a minha vida. É como se tudo o que eu lesse fosse um livro de auto-ajuda [vide o assassínio de Fausto!], tudo o que eu ouvisse fosse para buscar reflexão (no sentido de espelho mesmo). Eu, egoisticamente, busco a mim nas tramas alheias...

Esse blog, por exemplo, é um (ar)roubo. Libertango é o nome de uma linda música de Piazzolla. E, pra me sentir menos culpada, coloquei uma foto dele na imagem acima, no título (ele é esse moço com o bandoneon). É como se ele me fizesse companhia e dissesse a você:

- Perdoa! Ela não sabe o que faz!

Queria saber como colocar a música aqui pra vocês ouvirem, mas não sei como fazer isso. Se alguém souber, me ensina! Enquanto isso vocês podem ouvir a "rádio" que tem aqui, em homenagem a ele (Piazzolla), a Ella (Fitzgerald) e a eles (os bitous).

Abricó de macaco

2007-08-28T09:17:00.000-07:00

O Jardim Botânico é lindo. Frase pouco criativa... Enfim... Gosto de verde, que te quero verde, quer você, leitor, leia (redundância?) "gôsto" ou "gósto".

Mas a paz e a ordem daquele lugar me davam certa agonia. Era tudo tão pensado! Jardins temáticos, mapas de localização, cada plantinha em seu lugar e com direito a plaquinha de identificação, como se fosse um crachá... Não! Tinha que nascer uma flor no cimento! Um beija-flor ou morcego deve ter levado uma semente de desordem pra algum daqueles canteiros! Alguma trepadeira deve ter se enroscado num lugar inesperado!

(pausa para acalmar a alma)

Elas estavam ali, várias iguais e incrivelmente distintas de qualquer árvore que eu já tinha visto. Nenhum artista contemporâneo conseguiu montar algo tão maravilhosamente estranho. Dos troncos, saiam hastes que pareciam galhos secos, sem folhas, com bolas amarelas nas pontas. E também era nos troncos que estavam grandes frutos redondos, maiores do que cocos, e as flores mais bonitas que já vi, com cores tão vibrantes que pareciam ter saído de um cartaz publicitário. Eram lindas! Árvores lindas e esquisitas! Um chamado à desordem, ao inesperado!

Eu, com meu pensamento pequeno burguês, tirei uma foto e vi o nome na plaquinha. Desejei um pouco daquela beleza louca pra mim e só guardei uma imagem desfocada... Mas ainda terei uma daquela no meu jardim.

abricó-de-macaco

Colecionismo

2007-08-28T08:44:00.000-07:00

Guardo tudo. Tenho 10 anos de agendas em uma caixa, no meu quarto. Papéis trocados com amigos durante as aulas ficam protegidos dentro de saquinhos plásticos, para não serem alimentos para nenhuma traça que não seja eu. Até minhas mensagens do msn (temei!), estão todas gravadas. Um amigo me disse que, quando eu morrer, viro museu.

Um pé na Grécia

2007-08-20T18:07:00.000-07:00

Estava eu, alguns meses atrás, no Museu de Belas Artes, Rio de Janeiro. Entre tudo o que há lá, o que menos chama atenção, claro, são as réplicas (em gesso!) de estátuas gregas e romanas... Elas "enfeitam" alguns corredores. As cópias são horrorosas, grosseiras, diga-se de passagem... Enfim... No intervalo entre as coisas que valiam a pena, olho eu, meio que sem querer, para o pé da estátua. E vi algo familiar... Aquele dedo... Maior do que o dedão... Ei! Mas meu pé é assim também!

Fiquei tão comovida! E comecei a reparar: todas as estátuas era daquele jeito, sem excessão! Exatamente T-O-D-A-S têm o segundo dedo maior do que o dedão (!). Era fantástico (!!) . Eu não estava só no mundo! Fiquei tão radiante que comentei ao meu companheiro de viagem, Pedro:

- Você já reparou nos pés dessas estátuas? Nos dedos delas?

Enquanto falava isso, eu não encolhia meus dedos salientes (que audácia!). E Pedro, baluarte do conhecimento, com aquele tom que só o saber dá a alguém:

- É assim mesmo, Andréa. É um pé grego. Tem pé grego, egípcio...

Grego... Tenho pés gregos! Ah, como explicar? Era como se eu me unisse a Hércules em suas aventuras e cruzasse os mares com Odisseu e roubasse o fogo dos deuses com Prometeu (!!!) ... Me senti parte de algo tão bonito! Tão maior do que eu! Maior até do que meus dedos!

Mas todo momento de felicidade tem um calcanhar de Aquiles (uma gota da baba de Caim) ... A viagem acabou, meu mundo virou de cabeça pra cima, coloquei os pés no chão e voltei para casa.

Meu pés gregos em Copacabana

-------

Só por curiosidade [fonte pouco confiável]

"De acordo com anatomistas, 3/4 da população possuem o chamado pé egípcio, que se caracteriza por um dedão maior do que o segundo dedo; 1/6 possui o chamado pé grego, no qual o dedão é menor do que o segundo dedo; o restante tem o dedão e o segundo dedo do mesmo tamanho..."

Música, caderno, caneta e um caminho longo

2007-08-18T06:27:00.000-07:00

(Indo para a Universidade)

Pensando na poesia que há quando se ouve uma mesma música durante horas. Aquela certeza de que a introdução vai voltar e o refrão será insistentemente cantado e o solo daquele instrumento que você esqueceu o nome vai soar como novo...

É meio como quando a gente enxerga o mundo... E, afinal, ele não é mesmo inevitável? Está sempre diante dos olhos, com todas as suas contradições. Previsível. Mas aí acontece o inesperado, uma flor no asfalto , e a vida parece outra, novas cores além dos tons de cinza. Já estava lá, e eu não tinha visto. Para enxergar, precisei passar por lá várias vezes, libertar meus olhos do cimento cotidiano.

Ouvir a mesma música tantas vezes que até os ruídos mais tímidos não passem despercebidos. Esquecer da letra triste e encontrar o som de um pandeiro meia-lua tão distante quanto um planeta. E, nos meus sonhos musicais, lembro que já quis tocar piano (e eu tocaria aquela música várias vezes).

O nome da música? Importa?

--------------------

A foto é daqui.